Отравленный плод

- Хорошая у тебя экза, Курьер. - Закручивающий на колесе последний болт коп хмыкнул. - Нам бы такую выдавали, хер бы кто увольнялся. Отпускай! - Если бы мне её выдали, я бы тоже то место покидать не стал. - Усмехнувшись, я аккуратно подался вниз, и машина копа опустилась на все колёса. У Саймона, как представился полицейский, в багажнике оказалась запаска, даже не пострадавшая при стрельбе, но вот домкрат оказался сломанным, и тот попросил помочь - а мне и не сложно, в силовой броне-то. - Но увы, пришлось самому искать, а потом разбираться с её владельцами. - Что, корпы делиться не хотели? - Поднявшись на ноги, негр достал из кармана пачку сигарет, закуривая. - Пиджаки такие, жадные. От запаха табака я поморщился, сдвигаясь в надветренную сторону. В молодости пробовал курить, но более опытные товарищи от этой вредной привычки быстро отучили - просто рассказав несколько историй из жизни о том, как невовремя закуренная сигарета может стать маячком для снайпера, а отбитое чутьё привести к отравлению. К счастью, ума послушаться тогда мне хватило, и с тех пор уже несколько раз случалось, что я хвалил молодого себя за правильно применённые мозги. - Не, там в другом дело было. - Хотелось узнать поточнее, что это за "корпы" и "пиджаки" такие, но чутьё тонко намекало, что рассказывать представителю власти о своём приходе из параллельной реальности вредно для здоровья - по многим причинам. - Слушай, Сэм, раз уж я в Найт-Сити забрёл впервые - можешь дать пару советов? - Легко. - Коп пожал плечами, выдыхая клуб дыма. - Что тебя интересует, чум? - Ничего особенного. - Как часто в своей жизни я задавал эти вопросы, одни и те же... - Где найти хорошего медика, торговца оружием и прочим снаряжением, место для ночлега, ну и где спросить насчёт работы. - Интересные вопросы ты задаёшь, чумба... - Саймон задумчиво поднял взгляд. - Чувствуется, что долго бродил по диким территориям, отстреливаясь от всякого кочевого сброда. Я прав? - Скажем так - достаточно близок. - Значит, здесь есть некие кочевники, и отношение к ним негативное... Кто-то вроде Ханов, Гадюк или Чертей? - Так что? - А то, что есть варианты - для всех и "для своих". - Коп слегка прищурился. - Любой в Найт-Сити может подлечиться в городском госпитале или районной больнице, зайти за товаром в магазин под корпами, переночевать в каком-нибудь мотеле на окраине, и устроиться грузчиком где-нибудь в порту. - Это для всех. - Хмыкнув, я бросил взгляд на город, сверкающий огнями. - А для "своих"? - Прости, чум, но ты мне ещё не настолько свой, чтобы выдавать все козырные места. - Сэм покачал сигаретой в воздухе, затягиваясь. - Но, раз уж ты мне фактически жизнь спас... Давай номер агента, скину кое-какую инфу. - Агента? - О чём это он? - Никакого агента у меня нет, один брожу. - Серьёзно? - В этот раз коп удивился действительно сильно. - Ты не из нео-луддитов часом, Курьер? А то я всякое про них слышал - от техники отказываются, в Сеть не выходят, хром вообще ненавидят... - Будь я из них, ходил бы без брони. - "Сеть", "хром"... Вроде бы и знакомые слова, но у них явно среди местных был какой-то другой смысл. - У меня своя техника для записи есть. - Я открыл сегмент брони, открывая доступ к Пип-Бою и заходя в заметки. - Ну и экзотика у тебя, похоже ещё из времён Падения Сети... - Негр покачал головой. - Ладно, раз уж обещал, подскажу кое-что. В госпитале тебя подлечат с гарантией, но от них жутко течёт к корпам, так что если есть что скрывать из хрома - лучше иди к риперу, они обычно неболтливы. Слышал про одного хорошего в Санто-Доминго, но точнее не скажу, сам у фиксера узнаешь. Я кивнул, записывая и помечая слова с непонятным мне смыслом. - Дальше... - Коп затянулся, выдувая дым через ноздри. - Пушки и шмот. У корпов в магазинах есть действительно почти всё, но стоит оно - дохера и больше. За нормальной ценой надо идти на ночной рынок, но его ещё нужно найти, потому что когда и где он соберётся - часто знает только пара фиксеров. Или можешь закорешиться с хорошим технарём, он тебе и пушку сделает, и снарягу найдёт через своих, но я такого не знаю, а знал бы - не сказал. - Пока что у меня запасы есть. - Я дополнил заметку. - Просто на будущее хотел узнать, а то всякое бывает. - И не говори. - Сэм согласно кивнул. - Так, про переночевать мне сказать нечего - мотель ты сам как-нибудь найдёшь, а постоянным жильём обзаводиться вряд ли станешь - знаю я твою породу. А вот насчёт работы... Затянувшись до самого фильтра, негр затушил сигарету, и потянувшись в карман достал плоскую пластину с тонким экраном, на котором после нескольких нажатий высветилась длинная комбинация цифр и букв. - Запиши. - Не выпуская пластину из рук, мужчина протянул её в мою сторону. - Когда обзаведёшься своим агентом, свяжешься по этому номеру с фиксером, по кличке Полшестого, он тебе работу и найдёт. Если не сойдётесь характерами - не мои проблемы, другого искать будешь сам. Кстати, - комбинация сменилась на другую, такую же запутанную, - номер моего агента, на всякий случай. По пустякам не беспокоить! - Не вопрос. - Я пожал плечами, записывая "номер", больше напоминающий шифр. - Попросил бы ещё до города подкинуть, но твоя машина меня не выдержит. - Это точно. - Коп усмехнулся, оглядывая мою броню. - Ладно, курьер, спасибо за помощь, и постарайся мне не попадаться в рабочее время - ты вроде нормальный чумба, так что обидно было бы тебя пристрелить! Рассмеявшись над понятной только ему шуткой, Саймон уселся за руль, машина взревела мотором и унеслась, обдавая меня пылью из-под колёс. Переждав, я стряхнул с головы всё лишнее, надевая шлем брони, начиная идти в сторону города, думая над полученной информацией. Найти хорошего техника, значит... Пожалуй, так и поступлю. В конце-концов, мне ещё трансумпорталлер нормально починить надо.

***

- Эй, консерва ходячая, а ну стоять! - Ты это мне? - Оторвавшись от обшарпанного плаката посреди разрушенных домов, на котором обнажённая девушка обещала "стейк со вкусом настоящего мяса, 50% белка", я бросил взгляд в сторону голоса... И понял, что жизнь на Пустоши к такому меня не готовила. - Приятель, я конечно уважаю твой выбор, но честно скажу - вкус в одежде у тебя ни к чёрту! Передо мной стоял клоун - в буквальном смысле этого слова. Одетый в цветастое пышное тряпьё, с разукрашенным лицом, железными пластинами на голове, имплантом вместо одного глаза и с дубинкой в руках - такой же потрёпанной и цветастой. Да уж, в больших городах полно всяких странных личностей... На пути к городу мимо меня ещё несколько раз проносились машины, но больше перестрелок не случалось. Постепенно пустыня сменилась кучкующимися палатками и отдельными строениями, а затем я незаметно вошёл в городскую черту... И естественно, меня вышли встречать - вот только я не ожидал встретить буквальных клоунов! - Ты чё, на мой шмот наехал?! - Клоун оскалился, сверкая железными зубами и демонстративно помахивая битой. - Ну всё, консерва, это залёт! Извинись перед Бозо, а то получишь! - И за что мне извиняться? - Я хмыкнул, смотря на этого... циркача сверху вниз. Хорошо ходить в силовой броне! - Ты можешь ходить в чём хочешь - просто мне это не нравится. Неужели тебя волнует моё мнение? - Да нихера оно меня не волнует! - Закипающий всё сильнее бандит показал мне средний палец. - Вот что я думаю о твоём мнении! Но это район Бозо, ты по нему ходишь, а значит должен любить то, что нравится Бозо! - А если нет? - Я положил ладонь на бедро, сжимая Ол-Ти. Если бандит с битой не боится наглеть на человека в силовой броне, значит либо он вусмерть обдолбан... Либо у него есть козырь в рукаве. - И что тогда? Вместо ответа клоун громко свистнул... И меня качнуло в сторону от удара о шлем. Повернув голову я увидел, как с третьего этажа полуразрушенного дома на меня смотрит рожа уже другого клоуна, целящегося в меня из... Я нырнул вниз - и новый выстрел из снайперки пролетел над головой, лишь чиркнув верхушку шлема. - Живой, консерва? - Клоун с битой безумно рассмеялся, и из-за поворота вывалился отряд так же разукрашенных бандитов, с пушками наперевес. - Я же сказал, это район Бозо, и мы, Бозо, делаем здесь что хотим! Так что вылезай из своей жестянки, и если ты мне отсо... Выстрел из Полли отшвырнул его на асфальт, второй отскочил ото лба, сминая его, а третий размазал череп клоуна по асфальту. Бандиты рванули в мою сторону, стреляя изо всех орудий, а я начал стрелять в ответ, отступая к дому со снайпером. Два выстрела в мелкого урода с ржавым ПП... Плечо пробило, не боец. Четыре выстрела в циркача с железными руками и дробовиком - одну ногу оторвало, вторая явно сломана, далеко не уползёт. Три выстрела в бугая с огромным самодельным мечом, рвущегося напролом - барабан опустел, и закинув Полли в хранилище я встретил здоровяка апперкотом, блокируя удар меча предплечьем брони. Меня снова качнуло, но от удара бандит замешкался, и ухватившись за лицо я крутнулся, разворачиваясь и роняя его на землю, расплющивая его голову весом опирающейся на руку брони. Перехватив левой рукой Ол-Ти я начал стрелять в последних двух клоунов, вооружённых какими-то пистолетами, и те с воплями бросились наутёк. Поднявшись на ноги и перезарядившись, я направился к снайперу - но естественно, на третьем этаже того уже не оказалось. Эх, отвык я в Сьерра-Мадре с людьми сражаться, растерял хватку, да и перегруз мешает... От напавшей на меня банды осталось два трупа и тело, истекающее кровью - клоун с пробитым плечом успел сбежать. Мимоходом подобрав самодельный меч бугая, оказавшийся заточенной лопастью какого-то агрегата, я подошёл к обезноженному циркачу, который на своих руках пытался кое-как уползти. Вонзившийся в асфальт перед его лицом меч заставил клоуна остановиться, и его разукрашенное лицо поникло в отчаянье. Это правильно, с этим можно работать! - Поговорим? - Я присел, наклоняя шлем к бандиту. - Или тебя добить, чтоб не мучился? - Всё равно ведь добьёшь... - Клоун сплюнул, оскалившись. - Так давай сразу, нахер... - Ну, можно и так. - Я пожал плечами. - Что, не хочешь пожить подольше? - В пизду эту жизнь... - Бандит покачал головой, кривясь от боли. - Меня уже нихера не спасёт, даже ёбанная Траума-Тим, спустившаяся с блядского неба... Вообще, парочка суперстимов могли бы его вытащить, или хотя бы помочь дожить до врача... Но помогать бандиту, только что пытавшемуся тебя пристрелить - я не святой, как в книжке нью-ханаанитов. - Последнее слово будет? - Вытащив меч из асфальта, я приподнял его. - В пизду этот ёбанный город... - Истекающий кровью клоун обмяк на земле, хрипло дыша. - И весь... Этот мир... - Воистину. - Меч глухо звякнул, отсекая голову. А теперь пора отсюда убираться, пока сбежавшие клоуны не вернулись с подмогой... Но сначала - посмотреть, что было у бандитов при себе. Всё же я не коп, мне за отстрел бандитов обычно не платят... Осталось только понять, как же выглядят местные деньги.

***

День четвёртый от покидания Мохаве. Найт-Сити, 2045 год. Каждый раз, когда мир пытается меня удивить... Когда я думаю, что уже увидел все его глубины - алчности, жестокости, беззакония... Я встречаю нечто новое, говорящее мне - эй, парень, всё может быть куда хуже! И оно действительно хуже... За завалявшуюся в рюкзаке Гидру уличная наркоманка ответила на те вопросы, которые я больше не мог бы задать никому, не вызвав подозрений. О корпах, кочевниках, риперах, соло, евродолларах, фиксерах... О всём, что только мне приходило в голову, лишь бы я дал ей ещё дозу. Когда же я предложил ей пачку детоксина, способного если не излечить, то ослабить зависимость - она в страхе сбежала, забрав свою награду. Как мне пояснил её сосед по подворотне, за дозу Мед-Х, если кому-то на улице бесплатно предлагают лекарство - это скорее всего корпорации тестируют новый препарат, и смерть от него часто лучше, чем прочие побочные симптомы. И ему сложно было не поверить... В этом мире ядерные бомбы рвались множество раз во множестве войн, но Падения Бомб так и не случилось. Этим миром вместо государств правят корпорации, крупнее РобКо и ВолтТек, а их владельцы ради получения прибыли сдерживаются меньше, чем робомозги из Большой Дыры во время своих экспериментов. В этом городе уличный музыкант подорвал небоскрёб корпорации, просто потому что ненавидел их - и теперь центр города фонит радиацией хуже Разлома, в трети районов не утихает стрельба, а банд больше, чем мирных жителей города. На Пустоши порядка больше, чем в Найт-Сити - а это говорит о многом! Еда - синтетическая, самая дешёвая хуже довоенных консервов. Та что немного лучше - по вкусу мало отличается, хотя и не пролежала два века. О натуральном мясе могут мечтать лишь богачи - и даже среди них не все могут позволить его каждый день. Вода - отравлена десятком способов, от радиации и химии до тяжёлых металлов, и обычные фильтры справляются не со всем. Но простые люди пьют её порой совсем без очистки, потому что иначе умрут от жажды. Воздух - пропитан едким дымом работающих заводов, а ветер приносит из пустыни пылевые бури, из центра города же - пыль облучённую. В моих запасах сохранились парочка респираторов из Разлома, и лучше я стану их всегда держать при себе, когда не буду защищён шлемом силовой брони. Будь моя воля, я бы покинул этот мир сегодня же - но к сожалению, трансумпорталлер опять сломался, и в этот раз замена микроядерных батарей не помогла его активировать. Знай я, куда занесёт судьба - наверное, остался бы в Рифтене. Впрочем, знай я всё, был бы осторожен со столь хрупким прибором... Но история не терпит сослагательного наклонения! Хорошая фраза, прочитал где-то. В лучшем случае - я смогу починить трансумпорталлер, и как можно скорей покину этот мир. Конечно, в следующей параллельной реальности всё может оказаться ещё хуже, но пока что Найт-Сити мой лидер списка дерьмовых мест - наравне со Сьерра-Мадре, а это говорит о многом! В самом худшем, если корпорации меня решат поймать для опытов, а починить не удастся... В силовой броне стоит мобильный ядерный реактор. Тоже в каком-то смысле способ "покинуть этот мир". Сохранив заметку, я вздохнул, опираясь на бетонную плиту, крошащуюся под моим весом. Стоя на берегу реки, я задумчиво смотрел на другую сторону, где возле моста разгоралась перестрелка банд. Наркоманы мне рассказали об их знаках различия, но отсюда вид открывался не лучший, а присматриваться специально не было желания. Стреляют и стреляют, мир будет чище... Кроме глубин дна, куда рушился этот мир, я узнал и о том, каких высот он смог достичь. Синтетическое биотопливо, о котором на Пустошах и не слышали, мощь продвинутого мейнфрейма в терминале обычного ребёнка, простейший искусственный интеллект в кармане, полёты в космос, на орбиту и к другим планетам... Окажись эти знания в Большой Дыре, в манипуляторах способных их понять робомозгов, и цивилизацию можно было бы не то, что возродить из пепла - поднять ещё выше, чем она была до Падения Бомб! Если разобраться, если воссоздать, если правильно применить... Сплошные если. Покачав головой, я поднялся на ноги, оглядываясь по сторонам. Следовало найти место для ночлега, способное вместить не только меня, но и силовую броню, а к такому был готов не каждый мотель. А сколько денег на чипах-"щепках", добытых мной с клоунов, я определить без агента не мог - благо, хотя бы наркоманы растолковали, что же за "электронные компоненты" я ношу при себе... Потому, лучше было не рисковать. Да, новые технологии на Пустоши приняли бы с радостью многие, но на любое действие возникает противодействие. Дешёвое топливо? НКР и промышленники рады, караванщики с браминами разорены. Компьютеры малых размеров? Бюрократы НКР остаются без работы, а Братство Стали мечтает отобрать эту технологию. И на всё, что технологически сложнее меча, пристально смотрит Легион Цезаря, мечтая уничтожить. А значит, неизбежны новые конфликты... Потому что война - война никогда не меняется. Меняются лишь её причины.