Синий рюкзак

Мы стояли в полной тишине, вглядываясь в синюю ткань, которая казалась ярким пятном в сером, пыльном мраке подвала. Воздух был густым и неподвижным. Кирилл первым нарушил оцепенение. Он осторожно, как сапер, приблизился к рюкзаку и присел на корточки, не прикасаясь. —Пыли нет, — прошептал он, проводя лучом фонаря по поверхности. — Вернее, есть, но слой неравномерный. Его кто-то недавно двигал. Ледяная мурашка пробежала по моей спине. Значит, мы не первые, кто нашел это место? Кирилл достал из кармана перчатки и мощный фонарь,надел очки на лоб, превратившись в полную концентрации версию себя. Он был профессионалом, и это действовало успокаивающе. — Марта, свети сюда. Я направила лучи наших фонарей на рюкзак,пока он аккуратно расстегивал молнию. Звук показался оглушительно громким в гробовой тишине. Внутри не было ничего особенного: смятая серая кофта, пустая пластиковая бутылка, засохший стержень от ручки. Обычный школьный хлам. Но на дне, под кофтой, пальцы Кирилла нащупали что-то твердое и плоское. Он извлек потрепанный, в клеенчатой обложке, школьный дневник. Но не Анин, а тот, что выдавали мальчикам — с синей обложкой. — Его дневник, — голос Кирилла дрогнул. Он пролистал несколько страниц. — Пусто. Все чистые. От разочарования у меня свело желудок. Но Кирилл не сдавался. Он ощупал обложку, и его пальцы задержались на внутренней стороне задней крышки. —Здесь что-то есть. Он достал тонкий канцелярский нож и аккуратно, поддел край подкладки. Под клеенкой оказался сложенный в несколько раз листок бумаги. Не тетрадный, а более плотный, как из принтера. Он развернул его. Это была не карта. Это была распечатка старой газетной статьи. Пожелтевшая, с не четким шрифтом. Заголовок гласил: «Кража со взломом на заводе «Прогресс». Похищено оборудование на крупную сумму.» Статья была датирована годом ДО нашего рождения. Но самое интересное было внизу. Кто-то, явно рукой Артема, вывел шариковой ручкой несколько имен. Они были подчеркнуты, а рядом стояли вопросительные знаки. — Сергей Петров, Игорь Беляев, Виктор Одинцов, — медленно прочитал я вслух. От последней фамилии у меня перехватило дыхание. Одинцов. Моя фамилия. — Это... совпадение? — выдохнула я, глядя на Кирилла. Он смотрел на бумагу с суровым вниманием, его голубые глаза сузились. —Вряд ли. Слишком уж специфическая фамилия. Марта, ты ничего не знаешь? Может, родственник? — Нет! — ответила я слишком резко. — Я не знаю. Мой отец... он никогда не говорил о таком. Но в памяти всплывал образ отца — замкнутого, вечно чем-то озабоченного человека. Он никогда не любил вспоминать молодость и категорически не хотел, чтобы я копалась в прошлом. Кирилл аккуратно сложил листок в герметичный пакет. —Это не совпадение. Артем и Аня вышли на что-то большое. На какую-то старую криминальную историю, в которую, возможно, был вовлечен кто-то с твоей фамилией. И, судя по всему, их раскопки кто-то заметил. Он посветил фонарем по стенам комнаты, и луч выхватил на кирпичной кладке несколько свежих, не покрытых пылью царапин. А на полу, в углу, я заметила то, что мы сначала приняли за мусор — окурок современной сигареты с ментолом. Совсем недавний. — Нас опережают, — тихо сказал Кирилл. — Кто-то уже был здесь. И, возможно, все еще наблюдает. Внезапно снаружи, где-то в глубине заводских корпусов, громко звякнул упавший кусок металла. Мы обменялись одним мгновенным, полным понимания взглядом. Мы не одни. — Нам пора, — жестко сказал Кирилл, хватая меня за локоть. — Сейчас же. Мы бросились назад, к выходу из убежища, оставив синий рюкзак на месте. Но теперь у нас была улика, которая вела не к Артему и Ане, а вглубь времени, к тайне, которая, казалось, была тесно переплетена с моей собственной семьей. И где-то в темноте за нами следили глаза того, кто очень не хотел, чтобы мы докопались до правды.