Часть 4. Глава 3: «встреча с Музыкантшей спасла меня»

Торонто. Январь. Минус восемнадцать. Я вышла на Dundas, в лёгком пальто, потому что забыла, что в Канаде - не Лос-Анджелес. Снег падал не тихо - он бил, как будто хотел показать: «я сильнее». Я слушала музыку и шла, просто шла, без цели. А вдруг он позвонит, а я думала, что забыла, но каждый снежок - как его имя. Легко стирается, но всё равно лежит на ладони. Зашла в кофейню - Amano. Маленькая, с потолком из дерева, с баром, где стоят три человека. За ним - она. Но не та, что на обложках. Блондинка, но не цвет, не тон - скорее, как будто солнце спустилось в волосы и застыло. Волосы не укладывались, они просто были: мокрые, собранные в узел, с прядью, что упала на лицо, и она её не трогает. Лицо - не модельное, не звёздное. Просто тонкое, острое. Нос с небольшой горбинкой, губы - не яркие, а розовые, как будто их целовал дождь. Глаза - зелёные. Но не светлые, не лампы - как глубина, как будто внутри экран, который не выключен, просто показывает тьму. В руках - чашка, не эспрессо, а вода с лимоном. Она не смотрит на меня. Смотрит в окно. Но не на улицу - в себя. Загадочная? Нет. Просто - настоящая. В серой кофте, рукава замотаны, ногти короткие, без лака. Ноги под столом скрещены. Кеды - старые. В этот момент я не удержалась и стала смотреть на нее прямо, не могла оторвать взгляда, она обернулась, но не улыбнулась. Просто спросила: - Эспрессо? Я кивнула. Села к окну. Снег превратился в дождь. Она принесла. Без слова. Просто поставила. И осталась. Не ушла за стойку. Просто стояла, как будто ждала. - Ты не отсюда, - сказала она. Не вопрос. Заявление. - А ты - как будто знаешь, что такое отсюда, - ответила я. Она села напротив. В руках - чашка. Не моя. Её. Мы молчали. Не неловко. Просто тяжело. Как будто внутри нас обеих - пустыня, а снаружи - снег. - Я Клэр, - сказала она. - Или Граймс. Но Клэр - настоящее. Только не используй. Оно болит. - Я Эй, - сказала я. - Только не спрашивай почему. Потому что сейчас - нет почему. Мы не плакали. Просто дышали. Снег за окном стал медленным. Как будто время остановилось. - У меня был он, - сказала я. - Я думала - он Архитектор. А оказался просто стеной. И я - кирпич. - У меня была музыка, - сказала она. - Я думала - она спасёт. А оказалась просто стереосистема. А я - кабель. Мы посмотрели друг на друга: две, которые больше не хотят быть стенами и кабелями. ⁃ Пошли, - сказала она. - У меня синтезатор дома. Он не работает, но мы починим!!! ⁃ Я встала. Пошла. Не спросила куда. Потому что знала: не туда, а отсюда. Мы шли по улице. Снег падал нам на лица. Холодно. Но мы не мёрзли. Потому что внутри - не пусто. А горит. Тихо. Но горит. Это была наша первая встреча. Без маски. Без названия. Просто - две поломанные. И одна мысль: может, вместе - не две. А одна. И в этот момент - я поняла: я не забыла Архитектора. Я его стёрла. А она - стёрла свою боль. И теперь - мы пишем новую песню. Без него. Без прошлого. Только с неоном. Только с зелёным светом, который наконец включился.