Глава 2. Первый поворот

Суббота. 22:30. Трасса за ТЭЦ. Ночь пахла бензином и свободой. Лена вырулила на заброшенную трассу, когда солнце уже село и асфальт остыл, превратившись в идеальное полотно для тех, кому скорость нужнее воздуха. Здесь, за городом, где фонари не горят, а свет дают только фары и редкие костры зрителей, она чувствовала себя живой. Она припарковала байк у обочины, сняла шлем и провела рукой по волосам. Место было уже забито: человек тридцать, не меньше. Кто-то сидел на капотах машин, кто-то стоял кружками, курил, обсуждал ставки. Музыка гремела из чьего-то портативного магнитофона — тяжёлый бас, под который хотелось рвать газ. Лена огляделась. Знакомые лица. Гонщики с левого берега, пара ребят из соседнего района, механики, девчонки, которые приходят не за скоростью, а за острыми ощущениями. Она знала большинство по никам, некоторых — в лицо. — Орлова! — окликнул её парень в чёрной ветровке. Денис, механик, который иногда возился с её подвеской. — Слышал, ты сегодня выкатываешь? А говорили, ты завязала. — Кто говорил — тот плохо знает, — Лена бросила ему шлем, присела на корточки у своего байка, проверила давление в шинах. — Барс будет? — Будет. И Лайм тоже. Говорят, у них свои счёты. Барс в последний раз его сделал, так Лайм рвётся на реванш. Лена усмехнулась. Она видела тот заезд. Дима прошёл Руслана на внутреннем радиусе так чисто, что у неё самой мурашки побежали по спине. Красивая работа. Но Руслан — не тот, кто прощает поражения. — А третий заезд на кого? — спросила она, выпрямляясь. Денис хмыкнул. — На того, кто выиграет в паре. Ставки уже делают. Ты хочешь влезть? — Я хочу ехать, — сказала Лена спокойно. — А не стоять и смотреть, как мальчики выясняют, у кого больше. Она надела шлем, застегнула ремешок, и в этот момент услышала звук, который заставил её замереть. Двигатель. Но не обычный — с тем самым надрывом, который бывает только у тех, кто не ездит, а летает. Она повернула голову. На трассу выруливал чёрный Kawasaki Ninja. Сначала она узнала байк — 1000-кубовый монстр, который стоит как её Yamaha, умноженная на два. Потом — фигуру в экипировке: чёрная куртка с белыми вставками, агрессивный шлем со стилизацией под череп. Байк остановился в десяти метрах от неё. Пилот заглушил двигатель, снял шлем. Руслан. Лена смотрела, как он стряхивает светлые волосы со лба, как оглядывает толпу с ленивым превосходством, как замечает её — и его взгляд на секунду задерживается. Оценивает. Байк. Позу. Её. — Это кто? — спросил он у парня, который подошёл к нему с сигаретой. Громко. Так, чтобы она слышала. — Орлова. Лена. Гоняет на Yamaha. Третья в рейтинге после тебя и Барса. Руслан усмехнулся. Не насмешливо — скорее с любопытством. Он сделал шаг в её сторону. — Орлова, значит, — произнёс он, подходя ближе. Свет фар выхватывал его лицо: правильные черты, спокойные глаза, лёгкая полуулыбка, которая не имела ничего общего с добротой. — Слышал про тебя. Говорят, ты на виражах не тормозишь. — Говорят, ты на прямых проигрываешь, — ответила Лена, не двигаясь с места. Тишина повисла на секунду. Кто-то из зрителей присвистнул. Руслан не обиделся. Наоборот, его улыбка стала шире. — Дерзкая, — констатировал он. Подошёл к её байку, провёл пальцем по ручке газа. — Хорошая машина. Жалко будет, если ты её разобьёшь. — Не дождёшься, — Лена шагнула к нему, забирая его руку со своего мотоцикла. Не грубо — так, чтобы понял границы. — Я не из тех, кто падает. — Все падают, — сказал Руслан тихо. Теперь он стоял близко — достаточно, чтобы она чувствовала запах кожи и табака. — Вопрос в том, как поднимаются. Их взгляды встретились. В его глазах Лена прочитала то, что видела у многих мужчин на трассе — желание проверить, сломать, доказать, что место женщины не здесь. Но было в нём ещё кое-что. Узнавание. Он видел в ней не девчонку на байке. Он видел соперника. — Ты сегодня едешь? — спросил Руслан, отступая на шаг. — Если хватит смелости поставить меня в заезд, — ответила Лена, наклоняя голову. — Смелости? — он почти рассмеялся. — Орлова, я свою тачку закладывал, чтобы выиграть. А смелость тут ни при чём. Это вопрос денег. — Тогда вопрос так: ты боишься проиграть девчонке? Вокруг снова зашумели. Руслан оглянулся на толпу, потом перевёл взгляд на неё. В его глазах мелькнуло что-то опасное. Но он только пожал плечами. — Если выиграешь у Барса — поговорим. Он развернулся и пошёл к своей группе поддержки. Лена смотрела ему вслед, чувствуя, как в груди разгорается знакомый огонь. Злость. Азарт. Желание доказать. — Руслан! — окликнула она. Он обернулся. — Я выиграю у Барса, — сказала она чётко, глядя ему прямо в глаза. — И тогда ты поставишь не деньги. Ты поставишь свой чёртов рейтинг. Идёт? Толпа затихла. Руслан медленно улыбнулся — той самой полуулыбкой, которая делала его одновременно красивым и пугающим. — Идёт, — сказал он. — Но сначала докажи, что ты не просто трепло на красивой тачке. Он отвернулся, и Лена услышала, как он бросил своему механику: — Передай Барсу, что у него сегодня будет тёплая разминка. 23:15. Линия старта. Дима уже сидел на своём мотоцикле, когда Лена выкатила на позицию. Он посмотрел на неё, потом на Руслана, который стоял в стороне, сложив руки на груди. — Ты серьёзно? — спросил Дима, когда она поравнялась с ним. Голос в шлеме звучал приглушённо, но Лена услышала в нём удивление. — А ты боишься? — парировала она. Дима хмыкнул. Она почти увидела его усмешку за тонированным визором. — Смотри не сдохни, — сказал он. — Трасса скользкая после дождя. — Я в зеркала смотреть умею, — ответила Лена. — Ты лучше не отставай. Девушка с флагом вышла на линию. Двигатели взревели. Лена чувствовала, как вибрирует байк между ног, как кровь разгоняется быстрее, чем мотор. Флаг упал. Она сорвалась с места, вжавшись в сиденье. Первая прямая — идеальный асфальт, скорость зашкаливает, ветер свистит в ушах. Дима рядом — на полкорпуса позади, но не отстаёт. Первый поворот. Лена наклонилась так низко, что колено почти касается асфальта. Заднее колесо скользит — сухо, чёрт, Денис был прав, трасса не держит. Она ловит байк, выравнивает, уходит в апекс. Дима идёт следом, но она слышит его мотор — он чуть сбрасывает на входе. Не рискует. А она рискует. Второй поворот. Длинная дуга, где можно оторваться. Лена добавляет газу, чувствуя, как задница мотоцикла начинает плыть. Сердце ухает куда-то вниз, но руки делают своё — вытягивают, держат, заставляют байк слушаться. Когда она вылетает на финишную прямую, Дима отстаёт на три корпуса. Она проезжает финиш, сбрасывает скорость и только тогда понимает, что не дышала последние секунд двадцать. Лёгкие горят. Пальцы сводит. Она останавливается, снимает шлем и выдыхает. Толпа молчит. Потом кто-то начинает хлопать. Потом — все. Лена поворачивает голову. Дима подъезжает к ней, снимает шлем. На его лице нет злости — только уважение. — Неплохо, — говорит он. — Для новичка. — Я не новичок, — выдыхает Лена, всё ещё тяжело дыша. — Теперь я знаю, — кивает Дима. И улыбается — первый раз за вечер. Лена переводит взгляд на обочину. Там стоит Руслан. Он не хлопает. Не улыбается. Он просто смотрит на неё — пристально, как на загадку, которую не может разгадать. Она подходит к нему, всё ещё чувствуя дрожь в коленях. — Я выиграла, — говорит она. — Теперь твоя очередь. Руслан молчит несколько секунд. Потом протягивает руку. Лена смотрит на неё, потом на его лицо. — Не пожимай мне руку, — говорит она холодно. — Лучше выезжай на трассу. Посмотрим, кто из нас трепло. Руслан убирает руку. Его глаза темнеют. — Ты хоть знаешь, с кем связываешься? — тихо спрашивает он. — Знаю, — Лена усмехается. — С сынком профессора, который думает, что скорость покупается за папины деньги. Но я тебе сейчас кое-что объясню, Лайм. Она делает шаг вперёд, так близко, что он вынужден чуть отклониться назад. — На трассе деньги не едут. Едут яйца и руки. А у тебя, я смотрю, с первым проблемы. В тишине, повисшей над трассой, кто-то выдыхает: — Ахуеть. Руслан сжимает челюсть. Лена видит, как дергается желвак. Ещё секунда — и он либо ударит её, либо сядет на байк. Он выбирает байк. — На старт, — бросает он, надевая шлем. — И не ной потом, что я не предупреждал. Лена смотрит, как он выруливает на позицию. Внутри всё горит. Не от страха. От предвкушения. Она надевает шлем, застёгивает ремешок и идёт к своему Yamaha. Дима, который всё это время стоял в стороне, тихо говорит ей вслед: — Осторожнее с ним. Он сейчас злой. — А я, по-твоему, добрая? — бросает Лена, не оборачиваясь. Она садится на байк, заводит двигатель и чувствует, как мир сужается до полосы асфальта, фар и звука двух двигателей, готовых рвать друг друга на куски. Девушка с флагом выходит на линию. Руслан рядом. Чёрный Kawasaki против её Yamaha. Светлые волосы выбились из-под шлема. Он поворачивает голову в её сторону. Она не видит его лица, но знает — он улыбается той самой полуулыбкой. Она улыбается в ответ. Под шлемом. Ему не видно. Флаг падает. Конец второй главы.