Глава 2. Попутчик

      Заправка «Last Stop» появилась из утреннего тумана, как галлюцинация — ржавые колонки, пластиковый столик с облезлой рекламой «Coca-Cola» и маленькое кафе с зарешёченными окнами. Райан заглушил двигатель, снял шлем и вдохнул сырой воздух — после ночного дождя пахло бетоном и хвоей. Где-то за заправкой тянулись сосны, и их верхушки тонули в молоке облаков.       Он прислонил Yamaha к колонке, достал кошелёк. На карте оставалось чуть больше сотни — хватит до следующего города, если не гнать. Заправил полный бак, купил в автомате чёрный кофе в пластиковом стаканчике и сел за столик. Сигарета Rotmans с кнопкой, запах зелёного чая — утро начинало обретать форму.       Звук мотоцикла он услышал за минуту до того, как тот заглох. Серый Yamaha V-Max — не новый, но ухоженный — вырулил на парковку и встал у дальней колонки. Парень за рулём попытался завестись снова, но двигатель только кашлянул и замолчал. Райан наблюдал краем глаза, не поворачивая головы.       Парень слез с седла, стянул шлем — под ним оказалось молодое лицо с крупными, чуть растерянными глазами орехового цвета. Короткие тёмно-русые волосы, маленькое лицо с веснушками на переносице, в одном ухе серьга с цепочкой. Он хлопнул себя по карманам, потом наклонился к аккумулятору.       — Чёрт, — сказал он громко и, судя по тону, не в первый раз за утро.       Райан докурил, бросил окурок в банку из-под энергетика, стоявшую на столике, и подошёл.       — Сел аккумулятор?       Парень выпрямился. Вблизи он оказался невысоким, в потёртой джинсовке, дешёвых кроссовках и с металлическим кулоном на шее — маленький серебряный дракон, почти детский.       — Не запускается, — сказал он с досадой. — Вчера всё было нормально. Переночевал в мотеле за поворотом — и на тебе.       — Провода есть?       — В кофре.       Райан кивнул на свою R9.       — Подгоняй.       Они прикурили за пару минут: минус к минусу, плюс к плюсу, серый V-Max чихнул и зарокотал. Парень выдохнул с облегчением, убрал провода, протянул руку.       — Райли.       — Райан.       Ладонь у Райли была горячей и немного влажной — от волнения или от утренней сырости. Он улыбнулся — открыто, даже доверчиво, как будто они знакомы неделю.       — Далеко путь? — спросил он.       — Пока не знаю.       — Один?       Райан не ответил, полез в карман за новой сигаретой. Райли не отставал:       — Я тоже один. Собственно, уже третий день. От родителей сбежал, если честно. — Он сказал это без вызова, просто констатируя факт, как будто речь шла о погоде. — Надоело слушать, что я ничего не добьюсь. А я добьюсь. Просто не так, как они хотят.       Он замолчал, ожидая вопроса, но Райан только прикурил, выпустил дым в сторону.       — Был привод, — добавил Райли тише. — Мелкое воровство. Дурость. Но после этого дома вообще ад начался. Вот я и…       — Не надо мне рассказывать, — перебил Райан. Не грубо, скорее устало. — Не исповедую.       Райли моргнул, но не обиделся. Наоборот, кивнул как-то понимающе.       — Ладно. Ты в какую сторону?       — На запад.       — Я тоже. Может, поедем вместе? Пару дней? До следующего города хотя бы.       Райан посмотрел на него — на эти большие глаза, на дешёвые кроссовки, на серьгу с цепочкой, которая качалась от каждого движения. Молодой, глупый, полный надежд. Четыре года назад Райан был почти таким же. Почти.       — Не тормози, — сказал он вместо ответа. — Поехали.       Улыбка Райли стала ещё шире. Он нацепил шлем, вскочил на V-Max, и они выехали на трассу — два мотоцикла, чёрный и серый, как день и ночь. В зеркале заднего вида Райан видел, как Райли пристраивается сзади, держа дистанцию, но явно подражая каждому его манёвру. Найдёт себе кумира — и сразу едет за ним, подумал Райан. А потом подумал, что это не его проблема.       Утро рассеивалось. Облака поднимались, солнце золотило мокрый асфальт, и ветер, задувающий в рукава джинсовки, пах теперь не только дождём, но и бензином, и смолой, и свободой, за которую не надо платить. Пока не надо.       — Эй! — крикнул Райли, поравнявшись на светофоре. — А что ты слушаешь в дороге?       — Ветер.       — Не-е, серьёзно? У меня есть плейлист! Там и Hozier, и Joan Jett, и…       — Я не слушаю музыку, когда еду.       — Почему?       Райан посмотрел на него сбоку, сквозь затемнённый визор шлема.       — Потому что хочу слышать, как работает двигатель.       Райли замолчал, но не надолго. Через минуту он уже рассказывал, как чинил свой V-Max вместе с дядей, и как тот научил его не доверять механикам на заправках, и как классно, когда у тебя есть попутчик, потому что одному всё-таки скучно.       Райан слушал вполуха. Скучно, думал он. Если бы скука была главной проблемой, он бы давно уже сидел в какой-нибудь мастерской с женой и детьми. Но скука — это роскошь для тех, кто знает, куда возвращаться.       А он не знал.