Месть. Зарифе

Оруч и Исо пришли к Зарифе вдвоём. Они не стали вламываться в дверь — позвонили. Она открыла и застыла. — Вы... мальчики... — Мы не мальчики, — сказал Оруч. — Мы твои сыновья. К сожалению. Они прошли в квартиру. Зарифе попятилась. — Эсме умерла, — сказал Исо. — Шериф застрелил её сегодня утром. В больнице. Две пули в грудь. — Я не имею к этому отношения! — Зарифе вскинула руки. — Я ничего не знала! — Ты знала достаточно, — ответил Оруч. — Ты украла её дочь. Ты продала младенца, как товар. Ты двадцать лет молчала. Ты виновата не меньше Шерифа. Он бросил на стол папку. — Мы забираем всё. Бизнес, счета, недвижимость. Всё переходит в фонд имени Эсме. Мы будем помогать детям, от которых отказались родители. Таким, какими были мы. — Вы не посмеете... — Уже, — сказал Исо. — Документы подписаны. Твоя подпись там стоит — ты сама подписала неделю назад, когда Фадиме приезжала. Ты даже не читала, да? Зарифе побледнела. Она вспомнила тот вечер — Фадиме, папка, ручка. Она подписала не глядя, лишь бы избавиться. — Ты нам не мать, — сказал Оруч. — Ты никто. И всегда была никем. А та женщина, которую вы убили, вырастила нас. Она научила нас читать. Она сидела с нами, когда мы болели. Она называла нас сыновьями. Её убили — а ты жива. Это неправильно. Но мы не будем тебя убивать. Мы просто сотрём тебя из нашей жизни. Навсегда. Они ушли. Зарифе осталась одна в пустой квартире. Телефон молчал. Счета были заблокированы. Сыновья, которых она никогда не знала, только что поставили точку в её судьбе.