На Белоснежном Мраморе | Пролог

«Камень»

На самой кромке света, там, где солнце, устав от дня, купает свои алые стопы в океане, стоит утёс. Плита из белого, почти молочного мрамора, отполированного ветрами и поцелуями солёных брызг в гладкое, холодное зеркало. Он помнит тяжесть одинокого величия и лёгкость шагов, которые однажды пришли, чтобы разделить эту тяжесть. Он помнит тихий голос и тишину, что была ему ответом, а теперь он помнит цветы. Два стебля, тонких и упрямых, выросших из, казалось бы, безжизненной трещины. Цветы цвета зари над морем и цвета глубинной, тайной синевы. Они качаются на ветру, переплетаясь, будто в немом диалоге. Это место называют по-разному. Местные шепчут «Брачное Ложе», но у Историй, которые я храню, есть иное название, более точное. Они зовут его началом и концом одной печали, что стала счастьем. Или счастья, что навсегда осталось печалью. Занавес из тумана приподнимается. Память, как прилив, накатывает. Послушайте.. – ☽⚚