Шестая неделя

Скучно, мне скучно. Я вижу ваше прекрасное лицо каждый день. Я уже устала им любоваться. Я хочу чего-то нового. Я хочу узнать о вас что-нибудь еще, кроме этого ничего не выражающего лица, кроме этого постоянного молчания. Мне скучно. Развлеките меня чем-нибудь. Дайте мне игру, книгу, газету. Дайте мне карандаши и бумагу. Дайте мне что-нибудь! Хоть салфетку! Я больше не могу выносить этого монотонного однообразия будней! Мне скучно! Вы все также молчите. Я постоянно болтаю с вами. Я рассказываю вам свои сны. Вы помните мои рассказы? Я говорю о других мирах постоянно. Неужели вы все забываете? Как с вами скучно. Я смотрю в окно. Я уже выучила каждую линию, каждую щербинку на решетках. Я знаю каждую ниточку в своей простыне. Я знаю каждую, даже самую крошечную ранку на своем теле. Я, кажется, даже знаю каждый миллиметр воздуха в этой комнате. Так скучно. В моих снах ничего больше не меняется. Вода – голубая, трава – зеленая, ветра нет, темнота пропадает. Все скучно и однообразно. Я жутко вялая, когда просыпаюсь. Теперь я снах я не отдыхаю, но даже устаю. Постоянная усталость накладывается на монотонность жизни, затягивая меня в клейкую серую обыденность. Вы приходите ко мне. Я уже привыкла, что вы постоянно молчите. Привыкла к вашему лицу, на котором не проявляются никакие эмоции, чтобы я ни делала. Привыкла к этой жесткой кровати. К грубой простыне. К воздуху, в котором нет движения, нет свежести. Никогда. Привыкла и мне все это наскучило. Я кричу. Не от боли. Не от страха. Не от злости. От скуки. Просто, чтобы разнообразить свой день. Слишком обычный. Слишком скучный. Слишком длинный. Слишком однообразный. Я не слышу никаких звуков, кроме тех, которые создаете вы, когда приходите ко мне. Я не вижу ничего нового, кроме того, что вы приносите с собой. Я заперта в эту клетку. Я привязана к этой постели. Я закована в цепи вашей власти. Скучно. Раньше я всегда бежала вперед. Бежала дальше всех. Одна. И была свободна. Но мне хотелось, чтобы был кто-то, кто заставил бы меня остановиться. Теперь я не могу сбежать. Вы мне не дадите. Я смеюсь. Мое желание исполнено. Но счастлива ли я? Я счастлива. Но только в своих снах. Там хорошо. Там красиво. Там спокойно. Пусть сейчас там нет птиц, но раньше там можно было видеть их полет. Полет синих птиц. Таких маленьких, что птичка умещается на ладони. Таких хрупких. Таких сильных, что они смело расправляют свои крылья, взлетая ввысь. Улетая от земли так далеко, что я, наверняка, кажусь им маленькой точкой. Как долго они так летают? Как долго они могут так летать? Чего они хотят достичь, взлетая так высоко? Вы снова пришли ко мне. Осматриваете меня. Ваша рука в опасной близости от моего лица. Клац! Мои зубы щелкнули в сантиметре от вашей руки. Немного не достала. Вы резко отдергиваете руку. Отходите от меня. Я смеюсь. Сначала тихо, потом постепенно наращивая громкость. Когда вы уходите от меня вам вслед несется громкий, почти истерический хохот. Кажется я схожу с ума. Мне надо поспать. Здесь оставаться слишком скучно.