Глава 7

Стоял поздний час, и тени вытянулись, заострившись, словно клинки, готовые вонзиться в землю. Солнце, просачиваясь сквозь листву, делало мир до жути резким: трава казалась хрупкой под лучами, словно стеклянная, пыль висела в воздухе, собираясь в сияющие сферы, а кожа на висках покрылась влажной испариной. Они снова тренировались. Саске, Наруто и Сакура. Уже не совсем тренировка, скорее, что-то иное. Время словно замерло, и они задерживались, балансируя на зыбкой грани между долгом и игрой. Кунаи давно спрятаны, но никто не спешил домой, словно зачарованные последними мгновениями уходящего дня. С опушки леса за ними наблюдал Итачи. Шисуи, облокотившись на ствол дерева рядом, скрестил руки на груди, бросая на них взгляд, полный показного равнодушия. Минут десять, а может, пятнадцать назад он перестал притворяться, что ему не все равно. Теперь он жевал травинку, словно они были мирными фермерами, а не шиноби, чьи плечи отягощали жестокие задачи. — Да это просто дети, — пробормотал Шисуи, еле слышно зевая. — И это твой важный разведывательный доклад? Итачи промолчал, не отрывая взгляда от Сакуры. Она стояла слишком близко. Именно это поразило его в первую очередь — не ее чакра, не ее осанка и не отточенность стойки. Просто близость. Розоволосая девушка стояла достаточно близко к Саске, чтобы нечаянно задеть его руку. И Саске — который напрягался даже тогда, когда мать клала руку ему на плечо, — позволял ей это. Нет. Больше того. Он слегка наклонился в ее сторону. Едва заметно. Возможно, даже неосознанно. Но Итачи это заметил. Он всегда замечал детали. Что-то внутри него дрогнуло от узнавания. Так вот как это начинается. Саске бросил что-то сухое. Сакура в ответ рассмеялась слишком громко. Наруто простонал и рухнул навзничь в траву, словно мальчишка, которого еще не научили лишать жизни. И Сакура — зеленые глаза, прищуренные от солнца, щеки, пылающие от остатков адреналина, — смотрела на Саске так, словно видела его настоящего. Не гения. Не Учиху. Просто… его. Так, как девушки смотрят на парней, прежде чем узнают, что так делать не стоит. Или, возможно, уже знают. И Саске, вопреки своему привычному молчанию, не отводил взгляда. Мимолетное мгновение растворилось в вечернем воздухе, но Итачи все еще был пленен им. Все еще видел этот едва уловимый наклон плеча, это крошечное нарушение личных границ. Саске всегда был тихим — острым, словно клинок, и неприступным. Он двигался так, словно не доверял земле под ногами, боялся, что она предаст его. Он говорил лишь когда это было необходимо, и смотрел в глаза так, будто бросал вызов. С самого начала девушки вились вокруг него, привлеченные чем-то, что они не могли объяснить. Не обаянием или теплотой, а скорее гравитацией. Этой невозмутимостью Учихи, которая делала его старше, загадочнее и мрачнее. Они ходили за ним стайками, перешептываясь в тишине его молчания, принимая его равнодушие за тайну. И почему-то — необъяснимо — Саске этого не замечал. На самом деле не замечал. Даже когда они дарили ему подарки, ждали после занятий или спотыкались, пытаясь оказаться рядом. Он принимал все это с немигающим, торжественным замешательством, словно ему вручили головоломку, в которой не хватало важных элементов. Итачи находил это забавным. Как его брат мог быть одновременно до ужаса проницательным и настолько наивным, что это снова становилось поразительным. Шисуи, после долгого и, казалось, утомительного терпения, пошевелился рядом с ним и пробормотал, все еще жуя травинку: — Ты закончил шпионить за своим эмоционально замкнутым мини-я? Или мне стоит сбегать за закусками и телескопом? Итачи промолчал. Что, конечно, означало «да». Шисуи фыркнул, оттолкнулся от дерева с ленивой грацией. — Ладно, — сказал он, потягиваясь, словно им не предстояло раствориться в тени деревни на долгие двенадцать часов. — Пора наряжаться призраками и пугать чьего-нибудь дядюшку. Итачи пошел рядом, задержав взгляд на поляне еще на мгновение — на Саске, на девушку рядом с ним, на отблески света в тени, из которой его брат, как он вдруг осознал, начал выходить. Он ничего не сказал. Но где-то глубоко внутри — нечто маленькое, острое и тщательно спрятанное — шевельнулось. И они с Шисуи исчезли в листве. Шисуи всегда был в его жизни — слишком громким, слишком быстрым, беззаботно вращающимся вокруг Итачи, заставляя всех остальных казаться напряженными и вымученными. Они были не просто кузенами. Они тренировались вместе, истекали кровью вместе, прикрывали друг друга, когда миссии шли наперекосяк или когда старейшины задавали неудобные вопросы. Теперь между ними царила краткость — целые предложения сжимались до взглядов, шутки не нуждались в предыстории. Шисуи был одним из немногих, кто не относился к Итачи как к оружию, которое нужно постоянно оттачивать. Рядом с ним Итачи не должен был быть тихим из-за самоконтроля, он мог позволить себе быть тихим, просто потому что ему так было комфортно. Это было самое близкое, что у него когда-либо было к покою. Раздевалка АНБУ была пропитана сумраком и сыростью, освещенная лишь дрожащим светом старых люминесцентных ламп и бледными отблесками ранних сумерек, робко проникающими сквозь высокие, зарешеченные окна. Под ногами стылый бетон дышал холодом. В воздухе, словно густой туман, витал запах стали, пота и едва уловимых остатков чакры. Итачи, с обнаженным торсом, сидел на скамье, сосредоточенно застегивая ремень на правом щитке голени. Движения его были точны и отточены, почти автоматические, мышечная память брала на себя основную работу, пока разум блуждал где-то далеко: на выцветшем от солнца поле, в звонком смехе девушки, в едва заметном наклоне тела брата. Мелочи, — подумал он. Всегда эти мелочи. Через всю комнату доносился глупый треп Шисуи. — Я просто говорю, — крикнул он, одной рукой натягивая нагрудник, — если нам снова придется идти под прикрытием, я хочу применить хенге в следующий раз. Итачи делал это на прошлой миссии, и, честно говоря, он выглядел тревожно хорошо с этой челкой. Несколько АНБУ хмыкнули — кто с весельем, кто с откровенной изнеможенностью. Кто-то закатил глаза, а кто-то пробормотал что-то о капсулах с ядом и убийствах, не требующих модных комментариев. Шисуи не унимался. — Нет, серьезно, у него была эта аура молчаливого главного героя трагической истории. Как будто он собирался декламировать стихи во время убийства. Это было до смешного драматично. Я уважаю мастерство. Итачи не ответил. В основном потому, что это не стоило внимания. Частично потому, что он в этот момент регулировал ремень на бедре. Но лишь самую малость — едва ощутимо — потому что Шисуи стоял там без рубашки, босой, размахивая руками и улыбаясь так, словно мир не знал никаких тягот. И что-то в этом — в том, как он выглядел без доспехов, в легкости его движений, такой знакомой, такой беззащитной, — заставило разум Итачи споткнуться. Лишь на мгновение. Просто ускользнувшая мысль. Он снова уставился на пряжку. Нахмурился. Хотя с ней все было в порядке. Сосредоточься. Шисуи тяжело опустился рядом, тело еще излучало тепло после душа, полотенце небрежно перекинуто через шею, словно ленивая корона. От него пахло мылом, озоном и чем-то едва уловимо металлическим — кровью, вероятно. Или, может быть, так пахла вся эта комната. Он легонько толкнул Итачи коленом. Итачи не шелохнулся. Не отреагировал. За исключением… он почувствовал это. Точку соприкосновения. Прикосновение кожи сквозь ткань. Безмолвное признание близости. И он ненавидел себя за то, что вообще это заметил. — Ты в порядке? — спросил Шисуи мягче. Просто… спросил. Итачи коротко кивнул, не поднимая глаз. — Ты странный с самого утра, — добавил Шисуи, снова толкнув его локтем — на этот раз совсем легонько, почти невзначай. — В смысле, еще страннее, чем обычно. Кто-то забыл подзарядить твою батарейку? — Я в порядке. — М-м. Именно это говорят люди, прежде чем драматично рухнуть в обморок и заставить меня волочить их обратно в штаб. Если ты потеряешь сознание посреди миссии, я тебя не понесу. Я брошу тебя в канаве и напишу очень трогательную эпитафию. Уголок рта Итачи дернулся. Едва заметно. Затем он резко поднялся — слишком быстро, слишком отстраненно — и потянулся за маской. Холодный фарфор обжег его пальцы. Шисуи не последовал за ним, но продолжал наблюдать. Он всегда наблюдал. И Итачи ненавидел и то, что знал это. Они прижались друг к другу к стене давно забытого тренировочного зала на окраине резиденции, спрятавшись между двумя обветренными колоннами, словно тайный сговор. Крыши клана Учиха, раскинувшиеся внизу, светились янтарем. Где-то тихо звякнул колокольчик. В воздухе пахло дождем, ржавчиной и чем-то цветущим — ароматом, который, казалось, всегда следовал за Изуми, мягким и упорным. Одно ее колено зажато между его бедрами, ее лоб прижат к его лбу, она ухмылялась. — Ты сам не свой, — прошептала она. Итачи моргнул. — Я всегда сам не свой. — Да, но у этого настроения есть слои. У тебя угрюмая аура с оттенком рассеянной меланхолии. Очень в твоем стиле. Она коснулась губами уголка его рта, прежде чем он успел ответить. Они поднялись сюда после ужина. Она приготовила соба. Он вымыл посуду. А потом она схватила его за руку и потащила наверх, босиком, как будто им снова шестнадцать, смеясь на каждом шагу. — Ты знаешь, что мне нельзя здесь быть, — сказал он невозмутимо. — Ты АНБУ, милый, — ответила она, балансируя на выступе, словно цирковая акробатка. — Тебе вообще ничего нельзя. И вот они здесь. Ее рот теплый на его губах. Ее ладонь плоско лежит на его груди. Ее сердце бьется где-то совсем рядом, достаточно близко, чтобы почувствовать. Он любил ее. По-настоящему любил. Это чувство жило глубоко в его груди, тихо, без взрывов — но неизменно. Как река, которая всегда была там, прокладывая себе путь сквозь время. Ее руки нашли его челюсть, притянули к себе. На этот раз поцелуй был полноценным. Медленным. С приоткрытыми губами. Беспорядочным в той преднамеренной манере, которая им обоим нравилась. Она слегка прикусила его губу и рассмеялась в поцелуе. — От тебя пахнет зубной пастой и виной. — Я не знал, что у вины есть вкус. — У твоей есть. Я научилась ее распознавать. Ее рот снова накрыл его губы, прежде чем он успел возразить. Он позволил ей оттолкнуть его, наклониться над ним, ее руки скользнули по воротничку его рубашки. Она оседлала его бедра без церемоний, юбки задрались, все ее тело теплое и беззаботное. — Мы женимся через три месяца, — сказала она между поцелуями. — Ты представляешь, насколько это безумно? — Нет, — ответил он. — Но я доверяю твоему суждению. Она снова засмеялась — сморщила нос, глаза засияли, пальцы дернули его ремень, словно это была шутка, понятная только им двоим. Он притянул ее к себе, позволил своей руке медленно скользнуть по ее спине. Он хотел этого. Он хотел ее. Она никогда не смотрела на него, как на загадку. Она знала его. Полностью. И почему-то — все равно хотела его. — Эй, — пробормотала она, ее голос сорвался, когда его губы нашли изгиб ее шеи. — М-м? — Ты снова погрузился в свои мысли. Он не ответил. Не словами. Просто поцеловал ее глубже — одна рука на талии, другая запуталась в ее волосах. Она вздохнула ему в рот, звук, в котором смешались нежность и раздражение. — Только не вздумай умереть у меня на руках, Учиха. — Я не планировал. — Вы, парни, никогда ничего не планируете. В этом вся проблема. Она посмотрела ему прямо в глаза. — Просто люби меня, как нормальный человек, — прошептала она. — Это все, чего я хочу. Он не сказал: Я стараюсь. Он просто снова прижался губами к ее губам — на этот раз более нежно, задерживаясь — и надеялся, что это скажет то, что он не мог выразить словами. В комнате царила тишина, особая, какая бывает только в новых, еще чужих комнатах. Стены непривычно пусты, углы резки, словно дом еще не до конца признал их своими. За окнами, обтянутыми бумажными ширмами, завывал ветер. Пол под ногами изредка поскрипывал, мягкое дерево оседало, будто стремясь запомнить их вес, впитать в себя их присутствие. Их свадебные кимоно аккуратно сложены на стуле, словно застывшие изваяния. Свечи догорали, наполняя воздух ароматом сандала и легким запахом прессованной белой сливы, украшавшей волосы Изуми. Она уже скользнула под одеяло, обнаженная и расслабленная, подперев голову локтем. Кончиком пальца она выводила что-то невидимое на простынях, словно плела кружево из снов. Итачи стоял у края кровати. Неподвижно. Слишком неподвижно. Он не сдвинулся с места с тех пор, как сложил свою одежду. Изуми подняла глаза и улыбнулась. — Ты выглядишь так, будто собираешься начать брифинг. Он моргнул. — Пожалуй. — Попробуй думать меньше, — она похлопала ладонью по одеялу рядом с собой. — Иди сюда. Это теперь и твой дом, ты знаешь. Тебе разрешено сесть. Он сел. Медленно, осторожно, словно это было сложное дзюцу, требующее предельной точности. Ее рука коснулась его щеки, мягкая и знакомая. Она поцеловала его один раз, потом еще раз. С приоткрытым ртом, медленно, неторопливо. Просто… приветствие. Она была теплая. Живая. Его. И он любил ее. Это он знал наверняка. Он любил ее смех. Ее спокойствие. То, как она читала его мысли, как погодные явления, а не как человека. Он любил, что она сказала «да». Что она выбрала его. Он любил, что ей почти ничего не нужно было говорить, и она все равно понимала все. Она повалила его на матрас, оседлала без церемоний. Ее кожа раскраснелась, бедра обхватили его бедра. Она наклонилась, и ее рот нашел его ключицу, нежный и уверенный. Ее голос, прерывистый и задыхающийся, прошептал: — Я хотела этого с шестнадцати лет. И он должен был сказать это в ответ. Он собирался. Но в его голове промелькнуло — Не до конца сформированное воспоминание. Голос. Смех. Глупая шутка, сказанная в раздевалке, несколько недель назад. Но она вернулась с силой. Её тепло. Тон. То, как Шисуи посмотрел на него, когда он это сказал. Он моргнул. Мысль отступила. Но что-то под его ребрами сжалось. Рефлекс. Инстинкт. Момент узнавания без объяснения. Изуми поцеловала его в грудь, затем ниже. Её руки двигались с медленным благоговением, словно изучая его по кусочкам. Он потянулся к ней, пальцы скользнули по линии ее талии, и она вздрогнула. Она была красива. Бесспорно. Более того — она была его. И все же — Боже, почему сейчас — он почувствовал, как его разум отпрянул на полсекунды. Не от нее. От чего-то другого. От осознания того, что он слишком рано женился. Что он больше не мог находиться в этом доме. Что его мать плакала в дверном проеме, голос хрипел от сдерживания, говоря: — Пожалуйста, Итачи. Пожалуйста. Не делай этого. И он ушел. Не потому, что хотел. А потому, что она попросила. Потому, что она умоляла. И поэтому он ушел. Женился. Построил дом. Наполнил его тишиной, лавандой и добрыми намерениями. Дыхание Изуми было теплым на его животе. Она посмотрела на него, улыбка мягкая и сияющая. — Ты снова в своих мыслях. Он выдохнул. Медленно. — Я здесь. Она прижалась ртом к его бедру. Снова забралась на его грудь. Оседлала его и поцеловала, как дом, в котором еще не жила. И когда она, наконец, опустилась на него — глаза смотрели в его, рука уперлась в его сердце — он подумал: Вот как выглядит покой. Но в глубине его разума таилась тень. Смех в раздевалке. Полотенце на шее. Запах мыла, озона и мальчика, который никогда не отводил взгляда. Он обнял Изуми крепче. И взял ее так, словно этой тени не существовало. Он любил ее с каждым годом все больше. Не сразу. Не так, как пишут в стихах, или балладах, или обреченных клановых романах. Его любовь к Изуми не была огнем. Это была тяжесть. Она оседала в нем медленно — глубоко в костях, мягкая по краям, непоколебимая. Как доспехи, которые он не замечал, пока не снимал их и не скучал по тому, как они удерживали его. Вначале это было увлечение — чистое и яркое. Затем привязанность. Затем комфорт. А затем, медленно, что-то еще. Что-то более истинное. Любовь, построенная не на интенсивности, а на присутствии. На том, как она грела руки, прежде чем коснуться его лица. На том, как она помнила, как он любит свой чай — горячий, несладкий и тихий. На том, как она никогда не просила у него того, на что у него не было слов. Ей никогда не нужно было, чтобы он был лучше, чем он есть. Просто здесь. Однажды он наблюдал, как она развешивает белье в их дворе, босиком на солнце, рукава закатаны до локтей, и полоса мыла на щеке. И он почувствовал это, как внезапное притяжение под ребрами — это дикое, иррациональное желание запомнить ее руки. Изгиб ее позвоночника. То, как она напевала не в такт. — Я люблю тебя, — сказал он, ни с того ни с сего. Она моргнула, затем усмехнулась, словно он уронил кунай себе на ногу. — Очевидно. Он убил бы за нее. Умер бы за нее. Сжег бы весь клан, если бы она попросила. (Но она никогда бы не попросила.) И все же — все же — были моменты. Не часто. Не большие. Просто небольшие сбои в глубине его разума. Когда тишина затягивалась слишком долго. Когда небо приобретало тот самый цвет перед дождем. Когда он смеялся — действительно смеялся — и рядом с ним смеялся кто-то другой, кроме нее. Он не думал о нем так годами. Не прямо. Сначала было легко перевернуть страницу. Брак дал ему структуру. АНБУ дали ему цель. Покой дал ему отвлечение. Но у памяти были свои правила. Она возвращалась, как хотела. Итачи никогда не произносил эти слова вслух — никому, даже себе — но где-то по пути он осознал: Он знал. Тогда он не знал, что это значит. По-настоящему. Он чувствовал это как защищенность, как кокон. Как тотальную близость, что растворилась в невидимом воздухе. Он обманывал себя, нашептывая, что это верность. Родство. Дальнее родство. Но это было ложью. Полуправдой, скорее. Однажды, когда ему исполнилось двадцать два, Итачи привиделся обрывок памяти, которого никогда не существовало: Рука Шисуи на его шее, обжигающая жаром. Его губы так близко, что ощущалось чужое дыхание. И он проснулся с бешено колотящимся горлом, с сердцем, барабанившим в гулкой темноте, со спутанной, влажной простыней, сбившейся комком под ногами. Рядом Изуми, свернувшись калачиком, спала безмятежным сном, отвернувшись спиной. Ее рука покоилась под подушкой. Неподвижная. Прекрасная даже в полузабытьи. Особенно во сне. Ему следовало отвернуться. Закрыть глаза. Позволить призрачному видению растаять, как это всегда происходило. Но пульс его не унимался. Все еще нет. И, прежде чем разум успел принять решение, он пошевелился. Его рука, крадучись, нашла ее талию под тонкой тканью простыни. Медленно. Осторожно. Словно испрашивая безмолвного разрешения. Изуми вздрогнула, полусонно потянулась, и ее тело мгновенно обмякло, прильнув к нему. Она всегда так делала — сдавалась без остатка, без тени колебания. — Мм? — пробормотала она, сон еще держал ее в своих объятиях. — Что-то случилось? Он промолчал. Просто наклонился и осыпал поцелуями ее затылок. Один раз. Второй. Ее дыхание дрогнуло. Затем она медленно повернулась к нему, сонно моргая. — Который час? — Поздно. — Что произошло? — Ничего. Она изучала его лицо, тонувшее в полумраке, и то, что прочла в его глазах — та зияющая пустота, что коснулась ее души — заставило ее податься навстречу. Их губы встретились в медленном, сонном поцелуе, полном тепла и тишины. Это было… доказательство. Что она здесь. Что он здесь. Что прошлое не имеет власти над его сердцем, чтобы звучать громче, чем она. Ее ноги обвились вокруг его бедер, словно принимая его в плен. Ни тени сопротивления. Лишь безграничное доверие. Ее руки скользнули по его спине, ее губы податливо приоткрылись, ее тело изгибалось, словно всегда принадлежало ему. Он погрузился в нее с медленным, тоскующим вздохом. Каждая клетка его тела сосредоточилась на ней. На тяжести ее бедер. На мягкости ее живота. На вздохе, застрявшем в ее горле, когда он надавил глубже. Она была теплой. Невероятно теплой. Он целовал ее, словно пытаясь заставить что-то замолчать. Словно ее дыхание могло вытеснить то, что преследовало его ночами. Словно ее кожа могла выжечь из его рук призрак воспоминания. Она тихо застонала в его рот, пальцы запутались в его волосах. — Ты такой нежный, — прошептала она, задыхаясь. — Я не должен быть таким? — Нет, мне нравится. Просто… — она улыбнулась, прижимаясь щекой к его челюсти. — …Я соскучилась по тебе. Он не ответил. Он двигался внутри нее, словно это было единственным, что удерживало его от распада на части. Они больше не говорили. Просто двигались в унисон — медленно, продуманно — пока их тела не вспомнили, как быть единым целым. Пока призрак не отступил. Пока не осталась только она. Он любил ее все сильнее с каждым годом. Не сразу. И не так, как пишут в стихах, балладах или душераздирающих клановых романах. Его любовь к Изуми не была пожаром. Это была тяжесть. Она оседала в нем медленно — глубоко в костях, смягчаясь, словно бархат, по краям, непоколебимая. Как доспехи, которые он не замечал, пока не снимал их и не начинал тосковать по той защите, что они давали. Вначале было чистое, яркое увлечение. Затем — привязанность. Потом — уют и комфорт. И уже после, исподволь, проросло нечто большее. Нечто подлинное. Любовь, рожденная не из бурных страстей, а из простого присутствия. Из того, как она согревала руки, прежде чем коснуться его лица. Из того, как она помнила, какой чай он любит — крепкий, без сахара и приготовленный в тишине. Из того, что она никогда не требовала от него чего-то, на что у него не находилось слов. Ей никогда не нужно было, чтобы он был лучше, чем он есть. Просто здесь. Однажды, наблюдая, как она развешивает белье во дворе, босая, залитая солнцем, с рукавами, засученными до локтей, и полоской мыла на щеке, он вдруг ощутил внезапный толчок под ребрами — дикое, иррациональное желание запомнить каждую линию ее тела. Изгиб ее спины. То, как она напевала мимо нот. — Я люблю тебя, — произнес он внезапно, без всякой причины. Она моргнула, затем усмехнулась, словно он неловко уронил кунай себе на ногу. — Очевидно. Он убил бы за нее. Умер бы за нее. Испепелил бы весь клан, если бы она попросила. (Но она бы никогда не попросила.) И все же — все же — случались моменты. Редко. Не судьбоносные. Просто небольшие сбои в глубинах его сознания. Когда тишина затягивалась дольше обычного. Когда небо окрашивалось в тот самый тревожный оттенок перед дождем. Когда он смеялся — действительно смеялся — и рядом с ним смеялся кто-то другой, а не она. Он не думал о нем годами. Не напрямую. Вначале было легко перевернуть страницу. Брак подарил ему структуру. АНБУ — цель. А покой — забытье. Но у памяти были свои законы. Она возвращалась, когда ей вздумается. Итачи никогда не произносил эти слова вслух — никому, даже себе — но где-то глубоко внутри он осознал: — Окей, но ты же сам говорил, что мы не можем вмешиваться, если это не «структурно важно для безопасности клана», — Шисуи передразнил Итачи с оскорбительной точностью. — Так что, если Саске не похищен работорговцем свитков или не устраивает вечеринку с запретными печатями, для чего я тебе понадобился? Изуми подавила смех, прикрыв рот тыльной стороной ладони. — Вечеринка с запретными печатями? — Это новый тренд, — торжественно произнес Шисуи. — Дети призывают жабу, зажигают благовония и проклинают своих соседей. Очень андеграундно. Итачи не засмеялся. Но его рука чуть сильнее сжала талию Изуми. — Все не так серьезно, — ответил он. — Просто он попал в какую-то глупую передрягу, а мой брат не отстает. Он потянулся за своей чашкой. Рука Изуми тихо скользнула на его бедро под столом, нежное прикосновение кончиков пальцев. Непреднамеренное. Интимное. Поддерживающее. Он никак не отреагировал. Но и не отстранился. — Кажется, кто-то прячет от него письма, — Итачи произнес это сухим, отстраненным тоном. — Личные письма. Он убежден в этом, и теперь покоя нам не даст. Шисуи задумчиво склонил голову набок. — Письма? Какие письма? — Мм. — Военные донесения? Или… любовные послания? Тень дрогнула на лице Итачи, но он быстро взял себя в руки. — Я не знаю наверняка. Шисуи криво усмехнулся, словно уже знал ответ. — Значит… любовные. Изуми нежно прильнула к Итачи, ее щека коснулась его плеча — легкое, утешительное прикосновение. — Я думаю, это мило, — прошептала она. — Он не такой, как ты. Позволяет себе желать… по-настоящему. Итачи бросил взгляд на нее, затем снова опустил глаза на свою чашку. — Сентиментален, — пробормотал он. — Он молод, — возразила она с мягкой улыбкой. — У него вся жизнь впереди. Ее рука по-прежнему лежала на его бедре. Большой палец едва заметно вычерчивал круги по ткани его брюк, легкое покалывающее прикосновение. Он глубоко вздохнул. Шисуи наблюдал за ними. Не в открытую. Просто… как обычно. Тихо. Насмешливо. Почти с нежностью. — Ты понимаешь, ты единственный во всем доме, кто считает Саске неразумным, — сказал он вдруг. — Ты говоришь, как будто тебя раздражает его чрезмерная чувствительность, и, тем не менее, сам втягиваешь нас в этот фарс. Изуми тихо рассмеялась. Итачи — нет. Но его пальцы теперь скользнули под край ее рубашки на бедре. Замерли там. Не двигаясь. Удерживая ее. Шисуи слегка откинулся назад, словно давая им больше пространства. — Итак, каков план, кузен? Проникаем в архивы? Крадем секретные документы у совета? Подвергнем Фугаку допросу с пристрастием? — Просто взломать старую кладовую в резиденции, — сухо ответил Итачи. — Если они где-то и есть, то там. Мне просто нужно, чтобы ты убедился, что никто нас не увидит. Рука Изуми замерла. — Ты думаешь, Фугаку их сохранил? — спросила она тихо. Он не ответил. Потому что он не думал так. Он знал это. Чувствовал это нутром. Снаружи ветер яростно царапался в окно, словно пытаясь прорваться внутрь. Внутри свеча дрогнула, отбрасывая причудливые тени на стены. Взгляд Шисуи скользнул между ними — рукой Итачи на ее талии, пальцами Изуми, сжавшими его ногу — и что-то неуловимо изменилось в его лице. Что-то едва заметное. Не ревность. И не удивление. Просто… что-то невысказанное, что давило на воздух. Итачи почувствовал это. Как занозу под кожей. — Ты добр к нему, — внезапно сказала Изуми, и ее голос стал совсем тихим. — Даже когда притворяешься, что это не так. Итачи повернулся к ней. Их глаза встретились, и на мгновение мир сузился до этого одного взгляда. Он поцеловал ее в лоб. Не задумываясь. Просто импульс. Он хотел быть лучше своего отца. Это было безмолвное обещание, которое он дал себе в тот день, когда покинул отчий дом — в тот день, когда Микото плакала в дверях и умоляла его, словно это она совершила что-то ужасное. Фугаку изменял ей Бог знает как долго, лгал с той же холодной расчетливостью, которую использовал на заседаниях совета, прячась у всех на виду за маской безразличия и своим высоким положением. И Итачи видел это. Все. Отчуждение. Пренебрежение. То, как его мать становилась все тише и печальнее с каждым днем. Он поклялся себе, что никогда не причинит Изуми такую боль — никогда не заставит ее почувствовать себя маленькой, незначительной, невидимой. Поэтому он старался не думать об этой темной тени, что закрадывалась в его сердце. О том, что значит чувствовать это по отношению к другому человеку — не говоря уже о другом мужчине. Но правда давно укоренилась в глубине его разума, как нечто, что он перестал пытаться искоренить: дело было не в том, что у Шисуи между ног. Никогда не было. Но иногда — редко, и только когда ночь была слишком тихой, а звезды — слишком яркими — Итачи ловил себя на этих мыслях. Не нарочно. Не с разрешения. Просто… думал. Потому что, если бы клан не считал это чем-то немыслимым — если бы правила были другими, если бы век был другим — могло ли это быть чем-то иным? Шисуи был Учиха. До мозга костей. Совершенный. Смеющийся, безрассудный и преданный до безумия. «Умри со мной — или никак». Не было политических препятствий. Никакого чужака, способного опозорить имя клана. Если бы это был кто-то другой — если бы это была женщина, которая вызывала у него эту странную боль — возможно, никто бы и глазом не моргнул. Может быть, они бы даже одобрили. Но Итачи не позволял себе идти дальше по этому пути. Не далеко. Не до конца. Только достаточно, чтобы почувствовать остроту этих мыслей. И затем, как всегда, он захлопывал дверь. Он притянул Изуми ближе к себе, обвив ее талию рукой, пальцы скользнули под край ее рубашки, словно ему нужно было прикосновение кожи к коже, чтобы заземлиться. Она легко прижалась к нему, ее висок покоился на его ключице. И он держал ее там — не из чувства вины, не из страха, а со всей полнотой всего, что у него было. Всего, что он выбрал. Всего, что он отказывался позволить осквернить тем, что могло бы быть. Он посмотрел на Шисуи, который лениво потягивал чай из своей чашки, скрывая за этим взглядом невысказанное. — Встретимся там, — тихо сказал Итачи. — До рассвета. Шисуи замер на полпути к глотку. — Ты заставляешь меня вставать до рассвета… из-за писем? Изуми тихо хихикнула, уткнувшись лицом в его грудь. Итачи не ответил сразу. Он просто вдохнул аромат ее волос — они пахли сливовым маслом, свежим бельем и домом — и позволил моменту растянуться. — Есть вещи и похуже, которые можно искать, — тихо сказал он. Затем он поцеловал Изуми в макушку, словно поставил точку в разговоре. И не стал объяснять дальше. . Позже той ночью окно было приоткрыто, и ночной воздух вливался в комнату, как живое дыхание — прохладный, напоенный запахами уходящего лета. Изуми лежала, раскинувшись на нем, рука на его груди, колено тепло прижималось к его бедру. Она спала безмятежным сном человека, который доверяет крыше над головой и уверен, что она не обрушится. А он… не спал. Пока нет. Где-то между шорохом занавесок и слабым стрекотом цикад вернулось воспоминание. Он старался не обращать на него внимания. День выдался томным, влажным и удушливо жарким, словно лето решило задержаться в гостях. Полуденное солнце выбеливало каменные дорожки до цвета слоновой кости, а тени клубились у оснований стен, цепляясь за все, словно боялись раствориться в мареве. Он пришел забрать Саске из Академии, чтобы провести с ним тренировку. Фугаку был на важном совещании, а Микото, тихо вздохнув, попросила: «Итачи, не мог бы ты, всего лишь один раз?» И он ответил «да». Как он мог отказать? Он помнил, как, скрываясь в тени высокой каменной стены, чуть поодаль от ворот Академии, наблюдал за высыпающей гурьбой детей. Крики, беготня, рюкзаки, летящие через плечи, тренировочные свитки, брошенные на землю, словно игрушки. И внезапно — Он увидел её. Розовые волосы. Слишком яркие, почти дерзкие, вспыхивающие под лучами солнца, словно цветок неземного происхождения. Она шла рядом с Саске, слишком близко, чтобы это было случайностью. Слишком близко, чтобы быть простой случайностью, но недостаточно близко, чтобы прикоснуться. Их локти то и дело едва соприкасались в невысказанном танце. И она говорила. Быстро, нервно, срываясь на смех над недосказанными фразами. Саске отзывался немногословно, но внимательно слушал. И, что самое главное, не отстранялся. Он был полностью поглощен ею, её присутствием. Она остановилась прямо перед воротами, на пыльной тропинке, повернувшись к Саске с каким-то вопросом. Итачи не мог расслышать, но и не было нужды. Солнце озарило её лицо — раскрасневшееся от жары, озарённое открытой, почти до болезненности искренней улыбкой, на которую способны только дети. И на долю мгновения Саске посмотрел на неё, как на что-то сложное и незнакомое. Не раздражающее и не назойливое. Просто… живое. Когда Итачи вышел из тени, Саске мгновенно преобразился. Лицо вновь стало непроницаемым, плечи напряглись. Но она тоже заметила Итачи. Её глаза расширились на мгновение, а затем сузились от любопытства. Он лишь кивнул в знак приветствия. Но она улыбнулась в ответ. Быстро, смело, словно знала, что не должна иметь значения, но все равно осмелилась. — Вы, наверное, его брат, — сказала она. Его поразило то, как она это произнесла. Словно это имело какое-то значение. Словно Саске уже рассказывал о нем. Словно она представляла этот момент задолго до его наступления. — Я. — Он рассказывает о вас. — Правда? — Иногда. Она снова улыбнулась и, взглянув на Саске, который, казалось, мечтал провалиться сквозь землю, добавила мягче: — Ладно, может быть, не так уж и часто. Тишина наполнилась напряжением, ярким и ощутимым, как цветочная пыльца в летнем воздухе. А потом, как и всё хорошее, что хочется запомнить, момент начал растворяться без предупреждения. Саске переступил с ноги на ногу. День продолжался. Дети шумной толпой высыпали из Академии, ослепленные солнцем. Они уже собирались уходить, когда… Саске шел на полшага позади брата, сумка небрежно перекинута через плечо, на лице — привычная маска почти угрюмого безразличия, которую он надевал, когда чувствовал, что за ним наблюдают. Но она позвала его по имени. — Саске! Он замер. Оглянулся, настороженный и любопытный одновременно. И затем, как будто это было пустяком, Сакура пробежала короткое расстояние обратно к нему, приподнялась на цыпочки и легко коснулась его щеки губами. Быстро. Знакомо. Без колебаний. — Увидимся завтра, — бросила она, уже разворачиваясь, чтобы уйти. Как она обычно делала. Словно в этом не было ничего особенного. Словно она только что не подожгла всю его нервную систему. И это происходило не впервые. Она делала это и раньше — всегда быстро, всегда так, чтобы у него не было времени остановить её. Это началось, наверное, когда им было лет по десять. После миссий. После экзаменов. После всего подряд. Но на этот раз было иначе. Потому что на этот раз Саске почувствовал это. Или, возможно… на этот раз он позволил себе признать, что почувствовал. Он стоял, не двигаясь. Молчал. Не дышал. Лицо его было непроницаемым, но горело огнем. Он ощущал каждое место, которого коснулась она, словно тепло чакры, словно пульс под кожей. Итачи остановился рядом с ним. Повернулся. Бровь взметнулась вверх. Выражение лица было нечитаемым. И это было хуже, чем насмешка. Потому что это означало, что он всё заметил. Не проронил ни слова. Отложил на потом. Заархивировал навсегда. Челюсть Саске напряглась. — Заткнись. — Я ничего не сказал. — Ты собираешься. — Мм. — Не надо. Итачи ничего не ответил, но его молчание было оглушительнее, чем крики Шисуи. Саске засунул руки в карманы и пошел вперед. Позади них двор Академии снова затих. И место на его щеке, где она коснулась его губами, все еще горело теплом… Не от самого поцелуя, а от той его части, которая всегда хотела, чтобы она сделала это вновь. И она делала. С каждым разом. Снова и снова. С её пальцами в его волосах и ее дыханием, застрявшим между слов, с ее зубами, покусывающими его губу, с ее языком в его рту и ее упрямыми маленькими всхлипами, когда она отстраняется слишком, мучительно медленно… Ее глаза. Боже, всегда ее глаза. Глаза, в которых плясала непокорность, глаза, заявляющие о праве на собственные решения, глаза, полные уверенности в каждом своем шаге. И все равно… Делала. Воспоминание вспыхнуло, ослепительное и нестерпимо четкое. Шаринган Саске активировался мгновенно, помимо его воли. Ибо этот хаос из исписанных листов, усеявших стол, эти чернильные кляксы там, где ее рука давила слишком сильно, эти торопливые рисунки на полях, зачеркнутые, небрежно забытые слова — все это и было его миссией. Тем, что он преследовал два долгих года. И вот оно здесь — принесенное братом, играющим в безразличие, носящим его, словно тяжелые доспехи, братом, передавшим это, словно нечто ничего не значащее. Он подался вперед, локти уперлись в столешницу, руки расставлены широко, будто опасаясь, что его потрясение сдвинет дерево под ним. Первая страница смята. Вторая небрежно порвана по краю, словно вырвана из самой души книги. Последняя длиннее остальных, словно вмещающая в себя всю боль и отчаяние. Он читал всем своим существом. Глаза впивались в строки с хиругической точностью. Дыхание ровное, но едва ощутимое. Жар, клубившийся в груди, опасно граничил с яростью. Или, возможно… с долгожданным облегчением. Он не моргал. Не пропустит ни единого слова, ни единого намека. Боль не в воспоминаниях. Боль в осознании, что это было здесь, совсем рядом, все это время. А его — не было. Она писала ему письма. Двадцать два исповедальных крика души. Она говорила то, на что он даже не смел надеяться. И кто-то… кто-то прятал их от него. Он не позволил себе взглянуть на часы. Не шевелился. Не думал ни о чем, кроме того, как слова приобретают осязаемую форму, кроме того, как громко они звучат сейчас внутри него, заполняя все пространство. Он перевернул страницу. И продолжал читать. С отчаянной верой, что, добравшись до последней, он увидит ее там, ждущую его. Я люблю тебя. Боже, Саске, я люблю тебя. Я люблю тебя, я люблю тебя, я люблю тебя. Мне отчаянно не хватает этой возможности — говорить это. Я не думаю, что когда-либо говорила это достаточно. Не так, как мне хотелось. Не вот так, без оглядки, без боязни увидеть недовольство на твоем лице, без страха надавить слишком сильно. Поэтому я говорю это здесь. Вслух, на бумаге. Чернилами. Навсегда. Я люблю тебя, Саске. И мне плевать, если кто-то это прочитает. (Привет, кто-то. Прими мои искренние поздравления. Ты — злодей в этой истории любви. Надеюсь, это именно то, о чем ты всегда мечтал.) Мне все равно. Я знала, на что иду. Когда полюбила тебя, когда возжелала тебя, когда позволила тебе прикоснуться к моей душе. Я знала, что это будет тернистый путь. Я знала, что нас ждут тишина, и тени, и люди, жаждущие нас разлучить. Я знала, во что ввязываюсь, в тот самый момент, когда ты впервые посмотрел на меня так, будто я — нечто запретное, нечто, чего тебе ни в коем случае нельзя хотеть. И я все равно сказала «да»! С тобой нелегко. Никогда не было. Ты движешься по миру, словно он — всего лишь временное пристанище. Как будто в любой момент все может рухнуть, вырваться из-под ног. И, наверное, именно поэтому ты так мало держишься за что-либо. Но я держалась. Я подходила ближе. И оставалась рядом. Так что, если эти письма не дойдут до тебя, если ты не ответишь, потому что не можешь, или потому, что кто-то решил за тебя, что ты не должен – Я не собираюсь сдаваться. Знаешь, почему? Потому что я имела в виду каждое свое слово. Каждое слово, которое я тебе когда-либо говорила. Каждый взгляд. Каждый поцелуй. Каждое прикосновение к твоей руке, просто чтобы почувствовать ее близость. Я имела это в виду. И мне ни капли не стыдно за это. Никогда не было. Цунаде знает, что я сейчас пишу. Она не стала отчитывать меня. Не скривилась. Она просто дала мне бумагу потолще и сказала: «Постарайся не запачкать ее кровью на этот раз». (Это ее своеобразная форма поддержки.) А потом вручила мне запечатывающий свиток и спросила, не хочу ли я зашифровать его. Я сказала ей, что нет. Потому что это не секрет. Это — реальность. Я не стану притворяться, что не нуждаюсь в тебе. Не стану притворяться, что сумела пережить что-либо. Я не стану притворяться, что это, что бы ни происходило сейчас, все еще не сжимает мои ребра каждый раз, когда я пытаюсь вдохнуть. Она сказала: «Вот что такое любовь, соплячка. Это глупо. И невыносимо реально. И ты все равно продолжаешь идти вперед». Так что я иду вперед. Всё ещё нелепо. Всё ещё реально. Сегодня утром я тренировала девочку. Может, ей тринадцать, а может, и меньше, не знаю. Она сломала три ребра, но не остановилась. Я спросила, почему. Она сказала, что оно того стоило. И я подумала о тебе. И чуть не разлетелась на осколки. Я

в порядке, если что. Ем. Сплю. Почти. Становлюсь сильнее. Могу сломать линию давления в запястье шиноби, даже не вспотев. Цунаде говорит, что я ходячий кошмар — в лучшем смысле этого слова. Она гордится. Не все как прежде, но я на это подписалась. Я должна быть счастлива. Но все это… не ощущается полноценно. Не до конца. Потому что я делаю это без тебя. Делаю это, тоскуя по тебе. Ты, наверное, думаешь, я драматизирую. Ты всегда закатывал глаза, когда я становилась такой… Но ты никогда не говорил мне остановиться. Ни разу не попросил меня прекратить. И, наверное, поэтому я продолжаю писать. Потому что, если кто-то прячет мои слова от тебя — а я думаю, что это вполне возможно — я хочу, чтобы они знали, что я не боюсь. Пусть читают каждое слово. Пусть запоминают каждый слог. Я пишу это не ради секретности. Я пишу ради правды. И вот она: Я люблю тебя, Саске. Буду любить и завтра. Даже если письма прекратятся. Даже если они никогда не дойдут до тебя. Даже если кто-то наблюдает. Даже если это причиняет боль. Особенно, если это причиняет боль. Мы ОБЯЗАТЕЛЬНО с этим разберемся. — С. P.S.: Я не сломаю ожерелье. Хорошо же, хотела. Столько раз была близка. Но потом Цунаде сказала, что это какой-то древний артефакт Учиха, и теперь я боюсь, что оно принадлежало твоей матери или что-то в этом роде. Так что не могу. Конечно, ты дал мне нечто, что я не в силах уничтожить. Ненавижу тебя за это. И люблю тебя за это. Так что я его оставлю. Даже если хочу, чтобы ты появился и… Он откинулся на спинку кресла, будто пытаясь приглушить боль. Не явно. Не так, чтобы кто-то заметил. Но это было видно — в его неподвижности, в отсутствии моргания, в неглубоком дыхании. Его левая рука медленно и рассеянно скользнула по волосам, которые стали длиннее, чем когда-либо. Пряди упали на глаза, когда он позволил им это. Он не откинул их назад. Лампа на столе мигнула раз, прежде чем снова обрести янтарный оттенок. Письмо ловило свет, словно это имело значение. Чернила густые там, где она давила слишком сильно, и мягкие там, где касалась бумаги едва. Он видел каждое колебание, каждую ноту уверенности. Каждое мгновение, когда она прерывала письмо, чтобы почувствовать слишком много. Он прочитал его. Раз. Потом снова. И снова. Теперь оно просто лежало там. Открытое. Тяжелое. В горле пересохло. Он не двигался. Не вздрогнул, когда сквозняк пробрался в комнату через окно. Просто смотрел на её почерк, словно тот мог подсказать, что делать. Словно он уже все сказал. И худшее было то, что… Эта боль осталась с ним. На дни.