Глава 11

После защиты всё закончилось. Официально. Проект сдан. Оценки выставлены. Напряжение спало. Но внутри… ничего не стало легче. <...> — Поздравляю. Голос преподавателя прозвучал сдержанно, но в нём чувствовалось удовлетворение. — Один из лучших результатов за последние годы. Тэхен кивнул. — Спасибо. Чонгук ответил так же: — Спасибо. Они стояли рядом. Но это «рядом» больше ничего не значило. — Вы хорошо сработались, — добавил преподаватель, бросив на них внимательный взгляд. Пауза. Слишком короткая. — Да, — сказал Тэхен. — Да, — повторил Чонгук. Ложь. Оба это знали. <...> После этого они разошлись. Без договорённостей. Без «увидимся». Без ничего. И это было… правильно. Логично. И совершенно невыносимо. <...> Тэхен пытался вернуться к привычному ритму. Лекции. Задания. Рейтинг. Всё было на месте. Он снова был первым. Один. Как всегда. Но теперь это ощущалось иначе. Пусто. Как будто чего-то не хватало. И он знал — чего. <...> Чонгук перестал появляться в привычных местах. Не приходил в библиотеку вечером. Не задерживался после занятий. Исчез. Не полностью. Но достаточно, чтобы это заметили. И чтобы это заметил Тэхен. <...> — Ты ищешь его? Голос прозвучал неожиданно. Тэхен обернулся. Одногруппник смотрел на него с лёгкой усмешкой. — Нет. — Конечно. Пауза. — Он теперь работает в другой аудитории, — добавил тот. — С утра. Секунда. — Я не спрашивал. — Но хотел. Тэхен ничего не ответил. Но запомнил. <...> Утро было тихим. Слишком тихим. Аудитория почти пустая. Несколько человек. И он. Чонгук сидел у окна. Как раньше. Но теперь — один. Он не сразу заметил, что кто-то вошёл. Пока шаги не остановились рядом. Чонгук поднял взгляд. И замер. Тэхен. Пауза. Длинная. — Зачем ты здесь? — спросил Чонгук. Спокойно. Но холодно. Тэхен не ответил сразу. Он просто стоял. Смотрел. Как будто пытался запомнить. — Поговорить. Чонгук усмехнулся. Без радости. — Мы уже говорили. — Нет. — Да. Пауза. — Ты сказал, что это не ошибка. — И это правда. — Слишком поздно. Тэхен сделал шаг ближе. — Я знаю. Секунда. Чонгук нахмурился. — Тогда зачем? И вот это… было честным вопросом. Тэхен выдохнул. Медленно. — Потому что я не хочу, чтобы это так закончилось. Тишина. Чонгук смотрел на него. Внимательно. Как тогда. — Ты уже закончил, — тихо сказал он. — Нет. — Да. Пауза. — Ты выбрал. Слова прозвучали спокойно. Но за ними стояло слишком многое. — Я ошибся, — сказал Тэхен. И это… было новым. Чонгук замер. — Впервые слышу. — Потому что это впервые. Секунда. — Я не привык— Он остановился. Подобрал слова. — Не привык признавать. Чонгук молчал. Смотрел. Ждал. — Но это не значит, что я не понимаю, — продолжил Тэхен. — Я понимаю. — Поздно, — тихо сказал Чонгук. — Возможно. Пауза. — Но я всё равно здесь. И вот это… заставило Чонгука отвести взгляд. На секунду. — Зачем? — спросил он тише. И это был уже другой вопрос. Не резкий. Не холодный. Настоящий. Тэхен сделал ещё один шаг. Теперь расстояние снова стало слишком маленьким. Как тогда. — Потому что это важно, — сказал он. — Проект закончился. — Я не про проект. Тишина. Чонгук закрыл глаза на секунду. Слишком короткую. Но достаточную. — Тогда скажи нормально, — тихо сказал он. — Без намёков. Пауза. И это был момент. Тот самый. Где нельзя уйти. Нельзя спрятаться. Нельзя сказать наполовину. Тэхен смотрел на него. И впервые… не пытался контролировать. — Ты важен, — сказал он. Тихо. Но чётко. Секунда. Чонгук замер. — Не как партнёр по проекту. Пауза. — И не как соперник. Ещё тише. — А как тогда? И вот теперь… голос Чонгука дрогнул. Совсем немного. Но этого было достаточно. Тэхен сделал ещё один шаг. Теперь между ними почти не осталось пространства. — Я не знаю, как это назвать, — честно сказал он. — Но я знаю, что не хочу это терять. Тишина. Слишком громкая. Чонгук смотрел на него. Долго. И в его взгляде было всё. Сомнение. Боль. И… что-то ещё. — Ты опоздал, — тихо сказал он. Но уже не так уверенно. Тэхен заметил. Конечно. Заметил. — Тогда скажи, что ничего не осталось. Пауза. Длинная. Чонгук не ответил. И это было ответом. Тэхен сделал ещё один шаг. И впервые… он был тем, кто сокращает дистанцию. Не в споре. Не в борьбе. А просто— ближе. — Скажи, — тихо повторил он. Чонгук не отступил. Но и не приблизился. Застыл. — Я— Он остановился. Слова не выходили. И это было хуже всего. Потому что правда была. Но сказать её— значило снова всё усложнить. Тэхен ждал. Не давил. Не торопил. Просто стоял рядом. Слишком близко. Слишком… честно. И в этот момент— граница снова исчезла. Почти. Чонгук медленно поднял взгляд. Их лица были на расстоянии нескольких сантиметров. Слишком мало. Слишком опасно. Он сделал едва заметный шаг вперёд. И остановился. Почти. Секунда. Две. И— он резко отступил. Как будто испугался самого себя. — Я не могу, — тихо сказал он. Тэхен замер. — Почему? Чонгук покачал головой. — Потому что ты уже показал, что можешь уйти. Пауза. — А я… не уверен, что смогу снова это пережить. И вот это… было честно. До конца. Тэхен не ответил сразу. Потому что понял— дело уже не в словах. А в доверии. Которого нет. И которое нельзя вернуть за один разговор. — Тогда дай мне шанс, — тихо сказал он. Чонгук закрыл глаза. На секунду. — Я не знаю, — ответил он. И это было лучше, чем «нет». Но хуже, чем «да». И они оба это понимали. Потому что теперь всё зависело не от слов. А от того, что будет дальше.