Глава 12

Ответ «я не знаю» оказался сложнее любого отказа. Потому что он не закрывал. Но и не давал ничего. <...> Они снова начали пересекаться. Иногда. Случайно. В коридорах, аудиториях, на лестницах. И каждый раз это было одинаково. Короткий взгляд. Лёгкое напряжение. И тишина. Без шагов навстречу. Но и без полного разрыва. Как будто они оба застряли где-то между. <...> Тэхен больше не давил. Не пытался снова начать разговор. Не подходил. Но… он был рядом. Слишком часто, чтобы это было случайностью. Чонгук это замечал. Конечно. И именно это сбивало с толку. Потому что раньше Тэхен либо шёл до конца… либо не делал ничего. А сейчас— он ждал. <...> — Ты изменился. Голос прозвучал рядом. Тэхен не сразу отреагировал. — В чём? — Ты стал… тише. Одногруппник усмехнулся. — Раньше ты бы уже раз десять всё решил. Пауза. — А сейчас? Тэхен пожал плечами. — Сейчас не всё зависит от меня. — Серьёзно? — тот поднял бровь. — Это новое. Тэхен ничего не ответил. Но это было правдой. Впервые он не мог просто взять и закрыть ситуацию. Потому что дело было не в решении. А в человеке. Которого нельзя было заставить. <...> Чонгук сидел в библиотеке. Снова вечером. Как раньше. Но теперь это было не привычкой. А попыткой разобраться. В себе. В ситуации. В том, что он чувствует. Он открыл ноутбук. Закрыл. Снова открыл. Мысли не собирались. Слишком много. — Ты снова здесь. Голос прозвучал тихо. Чонгук замер. Но не поднял взгляд сразу. — Да. Шаги приблизились. Остановились. Но Тэхен не сел. Не вторгся. Просто остался рядом. — Я не мешаю? — спросил он. И это было… необычно. Чонгук наконец посмотрел на него. — Нет. Пауза. Тэхен кивнул. — Хорошо. И… не ушёл. Секунда. Две. Три. — Ты собираешься стоять? — спросил Чонгук. — Если ты не против. Пауза. — Сядь. Слово прозвучало тихо. Но это уже было шагом. Тэхен сел. Напротив. Как раньше. И это место вдруг показалось слишком знакомым. <...> — Как ты? — спросил он. И сразу понял, что звучит странно. Чонгук чуть приподнял бровь. — Серьёзно? — Я пытаюсь. Пауза. — Понятно. Но в его голосе уже не было прежнего холода. Скорее… осторожность. — Я не знаю, как это делать, — сказал Тэхен. Честно. — Я заметил. Лёгкая усмешка. Почти незаметная. Но она была. И это уже было больше, чем раньше. — Но я не хочу снова всё испортить, — добавил Тэхен. Чонгук замолчал. Посмотрел на него. Внимательно. — Тогда не спеши, — тихо сказал он. Пауза. — И не говори того, в чём не уверен. Тэхен кивнул. — Хорошо. И это «хорошо» прозвучало по-настоящему. <...> Они сидели в тишине. Но она была другой. Не тяжёлой. Не холодной. Спокойной. Как будто что-то… начинало выравниваться. Медленно. Очень медленно. <...> — Ты всё ещё первый, — вдруг сказал Чонгук. Тэхен посмотрел на него. — Ты проверяешь? — Иногда. Пауза. — А ты? Тэхен усмехнулся. — Теперь — реже. — Почему? Секунда. — Потому что есть вещи важнее. Чонгук замер. На мгновение. — Например? Пауза. Тэхен посмотрел на него. И не отвёл взгляд. — Например… ты. Тишина. Но теперь она не была пугающей. Чонгук медленно выдохнул. — Ты опять— — Нет, — спокойно перебил Тэхен. — Я не делаю громких заявлений. Пауза. — Я просто говорю, как есть сейчас. Это было иначе. Без давления. Без попытки убедить. Просто факт. И именно это… заставило Чонгука не оттолкнуть. — Сейчас, — повторил он тихо. — Да. Пауза. — А потом? Тэхен не ответил сразу. Потому что не знал. И впервые— не стал притворяться. — Я не знаю, — честно сказал он. Секунда. И Чонгук… кивнул. — Это уже лучше. И это было неожиданно. <...> Вечер затянулся. Они снова работали. Но уже не над проектом. Просто рядом. Иногда перекидывались словами. Иногда молчали. Но никто не уходил. <...> Когда они вышли, было уже темно. Тёплый ветер, редкие люди, тихий кампус. — Ты идёшь? — спросил Тэхен. — Да. Пауза. — Вместе? Чонгук на секунду задумался. А потом— — Да. И это было маленькое. Но важное «да». Они шли рядом. Не слишком близко. Но и не на расстоянии. И это… было правильно. Пока. Потому что это был не конец. И не начало. А что-то между. И, возможно, впервые— они оба были готовы идти дальше. Не быстро. Но вместе.