от кого-то

я часто смотрю в окно и держу рассвет за кожаный поводок да густой загривок. в стране поражений нету, и нет побед, и солнце кривляется взглядом своим игривым. мне утренний шаг к себе возвращает слух. я многое понял и снова во всем запутан. теперь мне что гул людей, что жужжание мух, ведь за ночь я так устал от грядущих утр. и что там? как в старой скрипке кричит во мне, и все же дает к борьбе каждый вечер силы, кидая на дно и пророча гореть в огне? я помню, как ты красива. 22.11.20