Субботы.

Я пропал. Ровно тогда, когда потерялся в счетах понедельников, заменявших один за другим. Когда разбился вдребезги стакан с крепким кофе. Плыть по течению в кромешной тьме маленькой квартиры, пока ты смеешься надо мной. Снова оставшись наедине с собой. Однако, осталось чувство опустошения, прогнившее во мне, так или иначе, отважный капитан сдаётся на пару часов. И я успеваю прожить пару жизней за эти всего лишь ‘пару часов‘. Запустил здоровье, ещё пару месяцев и мне придется учиться заново говорить. Я поверил, снова слепо повел. Обрел надежду и веру в протянутую призрачную руку помощи. Но снова просыпаюсь с синяками, ноющей спинной болью и нежеланием вставать, возвращаться снова в свет, прощаясь с прохладной постелью и ароматом орхидеи. Эта жизнь,задыхаясь и падая от бессилия в кровать. Отстранение от зон отдыха и выходные, пролетающие мимо, глядя на меня косым взглядом. Моя надежда гниет с каждой субботой и словно бы молит, жадно и несколько высокомерно. Стакан с водой мерцает в созерцании лунного блеска рядом с бутылкой чего-то покрепче. Только нет мне здесь покоя. Выпрямлять спину через боль и сбиваться в попытках остановить приступ, обрывая провода холтера. Тихо кричать о адских муках, прося убраться отсюда к чертям. И снова ждать от тебя хотя бы строчки. Я живу от субботы до субботы, проклиная каждый свет, застёгивая пуговицы рубашки. Иду снова проваливаться в пропасть. Но тебе я дам возможность воткнуть мне в горло нож...