Лето. **17

Из-за горизонта виднеется солнце. Небо окрасилось в рыже-карий. Тишина. Люди спят. Сидишь на мокрой утреней траве. Пред тобой простирается молчаливое поле. Ветер не играет с колосьями, не шуршит травой, вероятно затаился где и чего-то ожидает. Переодически нет-нет да дёрнется где колос. Начинаешь чувствовать чей-то взгляд. Тяжелый, заинтересованный взор. Словно даже тени принюхиваются к тебе, пытаются понять «что ты?». От этого вздохи и выдохи редеют, неосознанно пытаешься стать тише, слиться с пустотой. Шорох. Плавно, дыша через раз, медленно поворачиваешь голову. Ничего. Появляется какая-то мысль, но не успеваешь её поймать и рождается новая. Одна хуже другой, тревожней, тяжелей. В горле стоит ком мерзкого животного страха. Хочется сбежать, но при этом не попасться в лапы этой тьме, скрывающейся в поле. Карр. Ты резко возвращаешь голову на место, снова смотря вперёд, и видишь улетающего ворона. Его присутствие чем-то успокоило. Мысль «отправиться домой» привела тело в движение. Оставаться пропало любое желание. Чувство чужого взгляда, однако было явно не из-за мрачного пернатого. Всю дорогу ощущение не оставляло в покое и пропало лишь после закрытия двери.