Чешуя и копоть, или где гниют яблоки

В детстве я ждал отца. Мать говорила: он вернётся. Он пират, но он не бросит сына. Годы шли. Он не вернулся. Мы жили всё хуже. Я перестал ждать. Когда я вырос, он приплыл. Умирающий. Он мне не помог тогда. Теперь я помогу себе. Через него.