Вихрь тишины

«Мы хорошо провели время», — сказал бы он кому-то другому. С усмешкой. Как про отпуск. Но это не было отпуском. Это был последний свет перед тем, как всё станет чёрным. Он вспомнил ее доверчивые касания, как волосы расползлись на подушке, как медленно поднималась и опускалась ее грудь, и как он ее гладил, пока она вполголоса говорила о Гекате и тенях, о том, что смерть – это не конец, а дверь, которую иногда открывают слишком рано. И он слушал. Теперь ему надо было остановиться.